Uma árvore cresce no Brooklyn

por Betty Smith

As risadas soaram como o balir de pequenos cordeirinhos perdidos, mas Carney pareceu satisfeito. Francie saiu para prestar contas a seu irmão. — Ele me deu dezesseis centavos e um centavo pelo beliscão. — Esse centavo é seu — disse ele, seguindo um velho acordo. Ela guardou a moeda no bolso do vestido e lhe entregou o resto do dinheiro. Neeley tinha dez anos, um ano mais novo que Francie. Mas, como era o menino, cuidava do dinheiro. — Essa era a regra; metade de qualquer quantia que conseguissem em qualquer lugar ia para a lata pregada no chão, no canto mais escuro do armário.

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