
Um ventilador com detalhes em palha gira preguiçosamente no teto, e livros — a maioria sobre jardinagem e horticultura — estão espalhados em pilhas bagunçadas, as capas viradas para baixo e as lombadas rachadas, cobrindo todas as superfícies de madeira antiga disponíveis. Já estou pensando em como vou descrever essa sala. O único problema é que ainda não me convenci de que vou ter motivo para descrevê-la. Porque até agora nada indica que aqui seja, de fato, a casa de Margaret Ives. Não há cópias, novas ou antigas, de qualquer um de seus inúmeros jornais e revistas. Não vejo ilustrações emolduradas da luxuosa “Casa Ives”, onde ela cresceu na costa da Califórnia, e nenhum dos Grammys do falecido marido dela está em cima da cornija da lareira. Nada concreto que a associe ao falido império midiático nem às alegrias e tragédias que as publicações rivais da família Ives adoravam reportar na época em que Margaret ainda estava no auge da fama. A porta se abre de novo e me viro para encarar Jodi; reúno coragem para exigir respostas sobre quem exatamente me convidou para fazer uma viagem de onze horas de avião, além do trajeto de quarenta e cinco minutos em um Kia Rio alugado, só para aquela
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