
por Stephen King
Após um momento de silêncio, McVries disse: — Meio assustador, não? Todos inclinaram as cabeças, menos Hank Olson, que deu de ombros e sorriu. Garraty viu o rapaz no pinheiro terminar o sanduíche, fazer uma bola do papel encerado do embrulho e jogá-la no acostamento de terra da estrada. Esse pensamento fê-lo sentir-se um pouco melhor. — Estão vendo aquele lugar bem junto do marco de pedra? — perguntou de repente Olson. A brisa lançava sombras movediças na estrada. Garraty não teve certeza se estava ou não vendo alguma coisa. — Aquele é da Longa Marcha do ano atrasado — continuou Olson com sinistra satisfação. — Um garoto ficou com tanto medo que não conseguiu se mover às 9:00h.
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