Where's Molly H. D. Carlton Alt

Minha irmã de quatro meses agora está gritando a plenos pulmões, enquanto nossa mãe está desmaiada no sofá, com a boca aberta e a baba escorrendo pelo queixo enquanto ela ronca suavemente. Uma agulha usada está na mesa de centro à sua frente, com uma gota de sangue ainda manchando a ponta. Ela não vai acordar, o que significa que Layla vai chorar enquanto eu estiver fora. Suspirando, vou em direção à porta, parando brevemente quando ouço meu pai gritar: — E pegue um maço de cigarros e outro engradado de seis cervejas! Não me preocupo em responder, não que ele espere uma resposta. Do contrário, terei que investir em outro frasco de corretivo. O som dos gritos de Layla é silenciado quando fecho a porta atrás de mim, com minha ansiedade piorando e corroendo meu estômago. Sua pobre garganta estará dolorida e tenho certeza de que sua cabeça estará doendo quando eu voltar. Ela odeia quando a deixo sozinha, e eu odeio o que isso implica.

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