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Beijo Venenoso

Copyright @ T. L. Smith

2025

Todos os direitos reservados

Este e-book é uma obra de ficção. Quaisquer referências a eventos, pessoas e lugares reais são usadas de forma fictícia. Outros nomes, personagens, lugares e acontecimentos são produto da imaginação da autora, e qualquer semelhança com pessoas, vivas ou mortas, eventos reais, organizações ou lugares é mera coincidência.

Todos os direitos reservados. Este livro destina-se APENAS ao comprador deste livro. Nenhuma parte deste livro pode ser reproduzida ou transmitida de qualquer forma ou por qualquer meio, gráfico, eletrônico ou mecânico, incluindo fotocópia, gravação, digitalização ou por qualquer sistema de armazenamento e recuperação de informações, sem a permissão expressa por escrito da Autora. Todas as músicas, títulos de músicas e letras contidos neste livro são de propriedade dos respectivos compositores e detentores de direitos autorais.

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ÍNDICE

Aviso

CUIDADO

Sinopse

Prólogo

Capítulo

1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Também por T. L. Smith

T. L. Smith

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AVISO

Este e-book contém cenas sexualmente explícitas e linguagem adulta e

pode ser considerado ofensivo para alguns leitores. Este e-book é destinado

APENAS a adultos. Guarde seus livros com cuidado, em um local onde

leitores menores de idade não possam acessá-los.

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NÃO SOU RESPONSÁVEL QUANDO VOCÊ COMEÇAR A GRITAR

MEU NOME...

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SINOPSE

Na noite em que pego meu marido me traindo, é a noite em que paro de fingir.

Eu não choro. Não grito.

Não fico com raiva — eu me

vingo. Então, levo outro

homem para casa.

Um desconhecido com olhos perversos e um sorriso afiado o suficiente

para me cortar. Deixo que ele me possua na casa que divido com uma

mentirosa.

Um momento de fraqueza?

Talvez. Um momento de

vingança? Com certeza.

Mas ele me viu — a escuridão, a fome, as partes que meu marido odiava

—

— e ele queria mais.

Fugi antes que pudesse cair ainda mais fundo no abismo dele.

Um ano depois, invado uma das festas mais proibidas da

cidade… E volto direto para o meio do mundo depravado

dele.

Só que, desta vez, ele está prometido a

outra. E jura que não vai me deixar

escapar.

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PRÓLOGO

LILITH

Bom dia,

Hoje à noite, vi ele e a esposa dele, e eles

me salvaram também… beijos

EU ODEIO MEU TRABALHO, odeio. Se eu pudesse me demitir, eu me demitiria.

Bato as unhas no balcão enquanto fico sentada ali, bebendo vodca pura.

Meu marido me diz que isso não é muito elegante e que eu deveria tomar

algum tipo de refrigerante junto.

Meus lábios se curvam só de pensar nisso.

Feminino.

Que se dane ele e a porcaria daquela

história de ser elegante. “Dois

uísques.”

Eu me viro ao ouvir aquela voz. Eu o vejo com frequência. Sua voz

profunda e rouca atinge meus ouvidos enquanto ele se encosta no balcão,

com apenas alguns centímetros separando seu braço do meu, que ainda está

apoiado perto do copo de vodca que estou segurando.

É a primeira vez que fico tão perto dele. Levando a bebida aos lábios,

observo enquanto ele pega os dois copos e volta para a área de estar, sem

olhar uma única vez na minha direção, vestido com um terno preto risca de

giz, o cabelo bagunçado e olhos capazes de ler a alma das pessoas.

Embora eu nunca tenha olhado diretamente para aqueles olhos, observo

as pessoas ao seu redor e como elas olham para ele.

Todos parecem adorá-lo se ele lhes der o mínimo de atenção.

Provavelmente eu também adoraria. Na verdade, talvez eu fizesse com

que ele me adorasse. Um pequeno sorriso toca meus lábios. É algo em

que meu marido é péssimo.

Nunca soube realmente o que quero fazer da minha vida, mas sempre

soube que não é o que estou fazendo agora.

Ser esposa, funcionária de um chefe que não dá a mínima para a sua

equipe?

Prefiro cortar a garganta dele do que trabalhar mais um dia.

Pensamentos

negativos…

Pensamentos

ruins…

Preciso me lembrar de que isso não é normal.

Desejar a morte de alguém não é normal.

— Mais uma? pergunta o barman.

Balanço a cabeça. Preciso ir para casa agora. Meu marido deve estar me

esperando.

por mim.

Então, por que meu estômago se revira de pavor por ter que sair deste

bar

e entrar naquele inferno estéril e imaculado?

Eu me levanto, meus saltos tocam o piso de azulejos e, quando me viro,

encontro aqueles olhos me encarando de onde ele está sentado, mesmo

enquanto a pessoa à sua frente continua falando e gesticulando com as

mãos. Ele me observa com um olhar penetrante, bebendo seu uísque em

silêncio enquanto eu caminho em direção à porta, e isso é perturbador da

melhor maneira possível.

Meus pés param, e eu me pergunto: o que ele vê?

Ele abre um sorrisinho e, ao ver isso, faço uma careta antes de me virar e

sair.

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UM

LILITH

Querida Di,

Nós nos amamos e nos respeitamos, quanto

tempo leva para eles morrerem?

Ela me olhou com olhos grandes e tristes.

Espero que um dia você consiga ver minha Lila

Adorável novamente.

Se você vir o apito, sente-se no chão e espere até

que eu diga o contrário.

3h da manhã! Isso me

assusta.

EU TENHO PENSAMENTOS RUINS.

Pensamentos muito ruins.

E não acho que isso seja

normal. Não pode ser, né?

Talvez eu tenha sido quebrada em algum momento, quando as peças

certas foram arrancadas e substituídas por algo mais sinistro.

Desapareceram.

Meu marido me diz que eu tenho problemas e que deveria

procurar um terapeuta. Não quero voltar a ver um terapeuta.

Não quero contar a um desconhecido como funciona a minha mente

fodida; a última foi uma merda.

Tentei isso há muito tempo, só uma vez, e ela me disse que eu deveria

ter apenas pensamentos felizes.

Tipo, que porra isso quer dizer? Como

você simplesmente tem pensamentos

felizes? Como isso é possível?

Respiro fundo e abro a porta do carro.

Hoje eu me demiti do trabalho. Deven vai ficar com raiva, então estou

sentada no carro em frente à nossa casa há o que parece uma eternidade.

Ele sabe que odeio o que faço e odeio lidar com

pessoas. Na verdade, eu desprezo a maioria das pessoas.

Eu me surpreendi quando me casei com o Deven. Eu gostaria de dizer

que ele me pegou no meu momento mais vulnerável: bêbada. Mas,

infelizmente, eu estava sóbria.

E agora já se passaram dois anos. Eu esperava que a normalidade dele

passasse para mim. De alguma forma, ser esposa, dividir uma casa e ter um

emprego normal domaria aquela escuridão dentro de mim.

Eu o conheci pelo meu trabalho — aquele do qual acabei de me demitir.

Ele era cliente da construtora onde eu trabalhava. Eu cuidava das contas de

todos os clientes importantes. Ele estava construindo uma casa. É a casa que

estou olhando agora, para a qual me mudei há três anos, um ano antes de

nos casarmos.

Eu não diria que foi amor à primeira vista.

Sinceramente, me pergunto se foi luxúria à

primeira vista.

Uma noite, ele sorriu com aquele sorriso perfeito de dentes brancos e

falou comigo. Ele é um falador, Deven. Acho que foi assim que ele

conseguiu o emprego de apresentador de rádio. Nunca imaginei que ficaria

com alguém como ele, alguém tão bem-apessoado,

arrumado, que parece ter a vida tão organizada, ou pelo menos era o que eu

achava, mas ele continuava vindo ao escritório todos os dias e conversando

comigo.

E eu fui me afeiçoando a ele.

Não tenho certeza se já tive um tipo, mas, se tivesse, muito

provavelmente não seria ele.

não seria ele.

Depois de uma semana em que ele vinha todos os dias, ele me

convidou para tomar um café. Eu recusei.

Na semana seguinte, ele tentou de

novo. Dessa vez, eu aceitei.

Que mal poderia fazer, né?

Errado!

A diferença entre Deven e eu é que um de nós é mais fodido do que o

outro.

E não é ele.

Ele não sabe como consertar ou sequer lidar com meus cacos, e tudo

bem. Eu nunca pedi isso a ele. A primeira vez que me abri com ele, pouco

depois de nos casarmos, contei a ele sobre alguns dos pensamentos e

sentimentos sombrios que viviam dentro de mim. Mas, em vez de surtar

como eu achava que ele faria, ele me disse que era algo que eu poderia

superar com ajuda profissional.

Que homenzinho ingênuo.

Ultimamente, porém, ele tem me olhado de forma diferente.

Será que ele percebe que a caixa de vidro em que me prendi quando

concordei em me casar com ele um dia começaria a rachar?

Deven acha que eu vou a um terapeuta. Mas, na verdade, nas minhas

supostas consultas, eu só fico sentada sozinha em um bar. Bebendo. Não o

suficiente para me embriagar.

Tomo um copo de vodca, observo as pessoas e imagino todas as

maneiras pelas quais eu poderia matá-las.

Exceto o único homem que está sempre lá.

É ele que eu mais observo.

Alto, moreno e bonito. Nunca entendi de verdade essa expressão até vê-

lo. Se Deus tivesse criado o espécime perfeito, moreno e tempestuoso, teria

sido ele.

Nunca troquei uma palavra com ele e não pretendo trocar — afinal, sou

uma mulher casada.

E, por mais bagunçada que a minha cabeça esteja, eu nunca vou trair

meu marido.

Ao sair do carro, olho para o relógio. Cheguei em casa do trabalho duas

horas mais cedo do que o esperado, mas estou sentada no carro há pelo

menos uma hora.

Depois de trancá-lo, caminho até a porta da frente, meus saltos

afundando na grama perfeitamente aparada em que Deven trabalha

incansavelmente.

Eu odeio a grama.

O único lugar que deveria ter grama é um cemitério.

Abro a porta, entro e tento pensar em uma boa desculpa para já estar em

casa. Talvez eu deva explicar a Deven que me demiti e mandei o chefe se

foder. Não, preciso de algo melhor do que isso. Algo… aceitável. Meu

marido não quer ouvir que tudo o que eu queria fazer era esfaquear a Carol,

do RH, ao sair. Mas sei que ele já vê isso em mim, então por que me

importo tanto?

Tirando meu cabelo ruivo do rosto, tiro os saltos para não sujar o piso

branco perfeito da nossa casa perfeita de dois andares e penduro minha

bolsa no gancho perto da porta.

Enquanto continuo andando pela casa, ouço a voz dele entrando pelas

portas do pátio e, instantaneamente, sei exatamente onde ele está. A parte

que ele mais gosta nesta casa é o quintal — é o seu lugar feliz, um lugar

onde ele relaxa. Ele está sempre nadando naquela piscina que construiu,

alegando que faz parte da sua rotina de exercícios.

Eu não nado.

Odeio água.

Sou uma odiadora em série.

E é por isso que, quando ele me pediu em casamento e eu não tive

imediatamente visões de um inferno doméstico, pensei: “Que se dane,

talvez isso dê certo”.

Meus pés descalços tocam o piso de azulejos da cozinha, e é aí que eu

ouço — uma segunda voz — feminina, ofegante e risonha. Eu me obrigo a

continuar andando, direto para as portas do pátio, mesmo com o estômago

revirando e o corpo todo tremendo de adrenalina. Porque sei o que

provavelmente vou encontrar. Mas, parada aqui, diante das portas dos

fundos abertas, pisco lentamente, absorvendo a cena à minha frente. Minha

mente está lenta, mesmo que o resto do meu corpo esteja absorvendo a

situação.

Eu o vejo.

Ou devo dizer “eles”?

Deven está na nossa piscina — aquela que ele ama tanto — com outra

mulher.

Meus olhos estão me pregando uma peça.

O que está diante de mim pode não ser real…

A menos que ele queira morrer.

Ela ri enquanto ele a puxa para si, e seus corpos se abraçam

intimamente. E, para completar a imagem deliciosa que ataca meus olhos, a

mulher está nua. Ela se inclina e beija os lábios dele. Ele geme e se

aproxima, passa a mão pelos cabelos dela, segurando-a contra ele como fez

comigo tantas vezes.

Eu a reconheço.

Ela é a apresentadora que divide o programa de rádio com ele, a mesma

com quem ele me disse para não me preocupar. Parece tão clichê: a esposa

insegura com ciúmes de um relacionamento inocente. Ela começou este

ano, e eu vi como ela era atraente e como ele a observava.

Meu passatempo é observar as

pessoas. Incluindo meu marido.

Então, eu sabia que havia algo entre eles.

Pego meu celular e o levanto para gravar um vídeo curto deles se

beijando na piscina. Coloco o celular de volta no bolso, vou até o armário e

pego um copo antes de pegar uma garrafa de vodca. Abro a gaveta de

utensílios e pego uma faca.

Gosto da sensação dela na minha mão, do seu peso, como se fosse algo

que estava faltando em mim.

O peso, o brilho da lâmina — é tudo.

Levo meu copo, minha garrafa e minha faca até a mesa que dá para a

piscina pela porta do pátio, depois me sento e sirvo um copo para mim. É

interessante ver seu marido transar com outra mulher.

Enquanto estou sentada aqui, com metade do meu copo de vodca e a

faca na mesa à minha frente, penso: Será que ficamos assim quando

transamos?

O que aconteceria se eu entrasse direto naquela piscina e cortasse a

garganta dos dois?

Ele a faz balançar no seu pau, e ela se agarra a ele. Os gemidos dela

enchem o ar, e eu me pergunto como eles se sentiriam se soubessem que

estou assistindo.

Não consigo me lembrar da última vez que

transei com ele. Pego meu celular de novo e

aperto o botão de gravar.

Ela inclina a cabeça para trás, e seu cabelo cor de caramelo toca a água

enquanto ele a penetra e, em seguida, coloca um dedo na boca dela.

Ele nunca me fodeu assim. Ele

quase não transa comigo.

Enquanto os observo, me pergunto por que não é ciúme que está me

dominando agora. Essa seria a reação de qualquer mulher normal ao

descobrir que o marido a está traindo.

Depois de encerrar a gravação, coloco o celular de lado e termino

minha vodca.

Algo apita, e ele olha para cá. Seu olhar

se fixa no meu, e ele congela.

Meu marido, Deven Davenport — que está transando com sua

coapresentadora na nossa piscina — congela e depois a empurra para longe

dele como se fosse um objeto descartado. Sirvo para mim mesma outro

copo de vodca e bebo tudo de uma vez, enquanto ele tenta correr para a

borda da piscina, parecendo um animal em pânico fugindo de um predador.

Observo enquanto ele sai, o pau ainda semiduro, e faço uma careta ao ver

que ele não usou proteção.

Merda. Preciso fazer exames.

O que quer que estivesse naquele pau pode estar dentro de mim.

A linda coapresentadora dele, cujo nome eu nem me lembro, o chama,

mas ele pega uma toalha e a enrola no corpo antes de caminhar em direção

à porta. Vejo o pânico em seus olhos. As mentiras que começam a se formar

à medida que ele se aproxima. Mas não há como ele se safar dessa.

Você, senhor, é um babaca.

Mesmo quando pensei que deveria deixá-lo,

fiquei. Por quê? Não me pergunte, porque não

tenho resposta.

“Lil.” Ele entra, a água ainda pingando do corpo dele. Ele olha para o

meu copo de vodca e depois para a faca que ainda está sobre a mesa. Eu

também olho para eles e sorrio.

“Você pretende me matar?”, Ele pergunta e balança a cabeça. Essas

foram as primeiras palavras que saíram da boca do meu marido.

Olho para além dele e vejo ela saindo da piscina e se vestindo

rapidamente.

“Foi um erro”, ele diz. “Ela precisava de mim, e você nunca precisa.

Então, uma coisa levou à outra…” Mais uma vez, não digo nada. “Às vezes,

um homem quer ser desejado, Lil.”

Ele nunca usa meu nome completo. Eu apenas sorrio sarcasticamente

para ele, observando-o se enterrar ainda mais. Suas desculpas, mentiras e

culpas, tudo jogado em mim. Mas onde está a responsabilidade em tudo

isso? É divertido vê-lo se contorcer.

“Não fui eu quem começou”, começa Deven, tentando formular a

mentira perfeita. aliança enquanto pego a faca. O rosto de Deven fica pálido, e ele levanta as

Ela entra em casa, evitando olhar para mim, mas se vira para encará-lo.

O cabelo dela está molhado, e eu aproveito a oportunidade para observá-la.

Um vestido solto se agarra ao seu corpo molhado, e ela tem uma pinta

perfeita ao lado dos lábios, um pouco parecida com a de Marilyn Monroe.

Ela é mais o tipo dele do que eu. Já vi fotos das ex-namoradas de

Deven. E nenhuma delas se parece comigo. Não sou só pele e ossos —

tenho um pouco de carne no corpo. Gosto de comer chocolate em excesso e

nunca malho. Não tenho o cabelo perfeito que ele gosta, embora uma vez

ele tenha me pedido para pintar de loiro. Não, hoje estou com um tom

acobreado. Amanhã, posso ser ruiva. Só o tempo dirá que surpresas vou

trazer para casa.

“Saia”, Deven diz a ela.

Ela se vira para mim, e eu espero que ela diga algo. Em vez disso, seu

olhar se volta para a faca faca sobre a mesa, e seus lábios se estreitam

enquanto seus olhos se arregalam.

Eu me pergunto como seria cortá-la e brincar com suas entranhas. Eu

encontraria o esperma do meu marido dentro dela?

Ao ver a faca e a expressão no meu rosto, ela obedece a ele e se vira

para sair, deixando um rastro de água atrás de si ao sair.

Ele tenta pegar minha mão, que está segurando meu copo.

“Se você me tocar, essa faca vai acabar na sua mão”, digo com um

sorriso, e ele para.

“Olha, Lil, não precisa fazer isso. A gente pode resolver isso.”

Eu me levanto. Terminei a garrafa de vodca e não sobrou nenhuma em

casa.

“Se eu fosse você, não viria atrás de mim”, aviso, depois olho para a

toalha enrolada na cintura dele. A toalha que ele está usando tem manchas

de sangue, parecendo uma espécie de teste de Rorschach surrado.

“Vocês transaram na piscina porque ela está menstruada?” — pergunto.

Suas bochechas ficam vermelhas, e eu sei que é exatamente por isso. Pego

minha aliança, tiro-a e a coloco sobre a mesa antes de pegar o copo de

vodca. Tomo o último gole e coloco o copo de volta na mesa, ao lado da

mãos enquanto me implora.

Sorrio enquanto cravo a faca diretamente na cara mesa de madeira,

passando a língua pelos lábios. Depois, vou até ele, dou dois tapinhas no

seu rosto e pisco para ele: “Boa noite, Deven.” Aceno para ele por cima do

ombro, pego minha bolsa no cabide, calço meus saltos, saio de casa e

começo a caminhar pela rua. Só para descobrir que ela se foi. Para falar a

verdade, eu esperava encontrá-la de novo, talvez para ver o sangue dela

escorrendo na grama perfeita dele. Porque, claramente, ele tem sangue no

pau não tão perfeito dele.

Merda, preciso de outra bebida.

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DOIS

REON

M eu olhar se fixa nela quando ela entra. Algo nessa mulher me faz querer

observá-la. Ela tem cabelos ruivos brilhantes que realçam seus olhos

castanho-chocolate. Há algo intrigante e absolutamente cativante nela, mas

não é apenas a aparência dela que me interessa.

Ela é frequentadora assídua, vem mais ou menos com a mesma

frequência que eu: uma vez por semana. Nunca tentei falar com ela, mas a

observo enquanto ela observa todo mundo. Ela nem sequer olha em volta

enquanto vai direto para o bar, senta-se e bate as unhas compridas na

madeira antes de fazer o pedido.

A mesma rotina, uma vez

por semana. Mas hoje ela

chegou cedo.

“Reon, a remessa atrasou. Isso vai nos atrasar”, diz Earl do outro lado

da mesa. Conheço o Earl há bastante tempo. Muito antes de ele começar a

ficar com cabelos grisalhos, que fazem as pessoas pensarem que ele tem

mais de 35 anos, ele já administrava minha empresa de aviação.

Importamos e exportamos mercadorias. Enquanto algumas das mercadorias

mantêm o negócio legítimo, outras não são exatamente legais. Na verdade,

são muito ilegais.

“Você vai descobrir”, respondo. Earl bufa e pega sua bebida. Ele sabe

que odeio falar de negócios, a menos que seja absolutamente necessário.

Foi por isso que contratei ele e a Hannah: para poder passar mais tempo

fazendo as coisas que amo.

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Índice

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Copyright

Contents

Warning

CAUTION

Blurb

Prologue

Chapter_1

Chapter_2

Chapter_3

Chapter_4

Chapter_5

Chapter_6

Chapter_7

Chapter_8

Chapter_9

Chapter_10

Chapter_11

Chapter_12

Chapter_13

Chapter_14

Chapter_15

Chapter_16

Chapter_17

Chapter_18

Chapter_19

Chapter_20

Chapter_21

Chapter_22

Chapter_23

Chapter_24

Chapter_25

Chapter_26

Chapter_27

Chapter_28

Chapter_29

Chapter_30

Chapter_31

Chapter_32

Chapter_33

Chapter_34

Chapter_35

Chapter_36

Chapter_37

Chapter_38

Chapter_39

Also_by_T.L._Smith

T.L._Smith