Para o Sr. Archer, meu sonâmbulo propenso a acidentes.

A ISO DE CONTEÚDO V

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CONTEÚDO

1. Alexei

2. Alexei

3. Geórgia

4. Alexei

5. Geórgia

6. Geórgia

7. Alexei

8. Geórgia

9. Geórgia

10. Geórgia

11. Geórgia

12. Alexei

13. Alexei

14. Geórgia

15. Alexei

16. Geórgia

17. Geórgia

18. Alexei

19. Alexei

20. Alexei

21. Geórgia

22. Geórgia

23. Alexei

24. Geórgia

25. Alexei

26. Geórgia

27. Geórgia

28. Geórgia

29. Alexei

30. Geórgia

31. Alexei

32. Alexei

33. Geórgia

34. Alexei

35. Geórgia

36. Alexei

37. Geórgia

38. Alexei

39. Alexei

40. Alexei

41. Alexei

42. Geórgia

43. Alexei

44. Alexei

45. Geórgia

46. Geórgia

47. Alexei

48. Geórgia

49. Geórgia

50. Alexei

51. Geórgia

52. Alexei

53. Geórgia

54. Geórgia

55. Geórgia

56. Alexei

57. Geórgia

58. Geórgia

59. Alexei

60. Geórgia

61. Alexei

62. Geórgia

63. Geórgia

64. Alexei

65. Geórgia

66. Geórgia

67. Alexei

68. Geórgia

69. Geórgia

70. Geórgia

71. Geórgia

72. Geórgia

73. Alexei

74. Geórgia

75. Alexei

76. Geórgia

77. Alexei

78. Geórgia

79. Alexei

80. Alexei

81. Geórgia

82. Alexei

83. Geórgia

84. Geórgia

85. Geórgia

86. Alexei

87. Geórgia

88. Alexei

Epílogo

Agradecimentos

Também por Stephanie Archer

Sobre o autor

CAPÍTULO 1

ALEXEÍ

NA MANHA da abertura da temporada do Vancouver Storm, eu esperava o elevador

para o escritório do treinador Tate Ward na arena quando ouvi um barulho de saltos

altos.

Ela se aproxima de mim, e um aroma familiar me envolve — baunilha, violetas e

sândalo. Meus ombros se contraem.

Lá vamos nós, porra. Meu sangue começa a ferver. No meu pulso, meu relógio emite

um bipe de alerta quando minha frequência cardíaca sobe acima da frequência de

repouso, e eu o silencio.

Ela levanta os olhos do celular, aqueles olhos quentes cor de uísque esfriando. "Ah.

Você."

Pego o botão de chamada do elevador e aperto novamente. Não quero passar mais

tempo do que o necessário com essa pirralha mimada.

Eu não suporto a Dra. Georgia Greene.

"Obrigada, Volkov." Ela me oferece um sorriso irônico de gratidão. "Não quero passar

mais tempo com você do que o necessário."

Como sempre, seu cabelo castanho-avermelhado está solto sobre os ombros, solto,

ondulado e espesso como o de uma daquelas mulheres sorridentes em comerciais de

xampu. Não é ruivo, nem castanho, é algo entre os dois, com fios dourados que refletem

a luz. Uma nova sarda cobre seu nariz e maçãs do rosto, provavelmente de ter tomado

sol em um iate durante todo o verão, descansando de topless enquanto recebia bebidas

em uma bandeja de prata de alguma funcionária cujo nome ela não sabe. Meus dentes

rangem.

Ela fica ao meu lado, de frente para as portas enquanto esperamos, ainda lendo e-mails

no celular enquanto tento não inalar o cheiro dela.

"Estou surpresa que você esteja de volta ao trabalho nesta temporada." Aparentemente,

não consigo me conter e a provoco. "Achei que você já teria um marido rico."

Olho-a de soslaio, observando seu cabelo impecável, sua maquiagem, a roupa que ela

escolheu para valorizar cada curva. Seus saltos altos. A bolsa cara pendurada no braço.

A família Greene é famosa por ser dona de metade de Vancouver. Ela é exatamente

como minha ex: superficial, egocêntrica e obcecada por riqueza e imagem.

"Estou ignorando você", ela diz, com os olhos no celular.

"Nunca vou me casar" , ouvi ela dizer ano passado. Mesmo assim, ela fica irritada

quando falo sobre ela querer encontrar um marido rico, e a única coisa que eu amo mais

do que irritar o médico é hóquei.

"Não é esse o seu desejo mais profundo?", pergunto. "Encontrar um velhote à beira da

morte e lucrar quando ele passar para a vida após a morte, para que você possa largar o

emprego e viver o resto da sua vida fazendo o que mais ama: gastar dinheiro consigo

mesmo?"

Não sei por que ajo assim perto dela. Não falo com ninguém do jeito que falo com essa

mulher.

Ao ouvir as palavras "velho", seus lábios se curvam num sorriso doentio. "Talvez eu me

case com você."

"Quando o inferno congelar." Eu nunca me casaria, muito menos me casaria com ela . "E

eu não sou velho."

Tenho 36 anos. Para um defensor de peso, estou velho, mas ainda estou em uma forma

incrível. O Troféu Norris é concedido ao melhor defensor geral da NHL. Não o ganhei

três vezes porque me descuidei.

“Fogo do inferno”, acrescento.

Ela se enrijece, e eu luto contra a vontade de sorrir. Ela odeia esse apelido.

“Não me chame assim.”

"É de lá que você veio, não é? Forjado no fogo do inferno?"

Um sentimento se expande em meu peito, como momentos antes de um jogo começar, e

o ar entre nós crepita.

"Quer saber qual é o meu desejo mais profundo, Volkov?" Ela se vira para mim, os

olhos brilhando de fogo, e meu coração bate mais forte. "Meu desejo mais profundo,

que desejo em todos os aniversários, é que você caia num buraco muito estreito e muito

fundo. Você não esteja com o seu celular. Será no meio do nada, e eu serei a única

pessoa por perto." Ela assume um tom de voz agudo e triste. " Me ajude, você vai ligar

para o buraco. Por favor, Georgia, me ajude ."

"Eu jamais pediria sua ajuda. E não pareço assim."

"Você vai, porque vai estar morrendo de fome, sede e muito assustado. Tem trinta

metros de profundidade e tem cobras lá no fundo."

"É isso que você deseja no seu aniversário? É meio patético, não acha?"

"Sabe o que mais eu desejo? Que você finalmente se aposente." Seu olhar percorre meu

corpo, catalogando cada lesão, cada pino e placa de aço do meu corpo em dezessete

anos na NHL. "E que eu nunca mais precise te ver."

Suas palavras me atingiram como uma flecha no estômago. Posso controlar minha dieta

à risca, posso fazer de tudo para me recuperar e jogar o meu melhor, mas não posso

parar o tempo. Minha aposentadoria iminente é a sombra da qual não consigo me

livrar.

Onde diabos fica esse elevador? Observo o número acima das portas. "Faça o que você

faz de melhor, doutor, e faça das compras o seu trabalho em tempo integral para que

possamos contratar um médico de verdade."

Ela não diz nada, mas consigo sentir sua irritação. Na mosca.

"Idiota", ela murmura.

Ela não está errada. Um momento de silêncio se estende entre nós antes que as portas

do elevador se abram e entremos.

“Deve ser sexta-feira”, digo para as portas enquanto o elevador sobe.

"Com licença?"

"É sexta-feira. Como eu sei disso?"

"Meu Deus", ela sussurra, fingindo admiração. "Você sabe ler. Esse tempo todo, não

tínhamos certeza."

Meus instintos competitivos despertam. "Zombando da minha herança imigrante? Isso

é um golpe baixo, Doutor, até para você."

Ela me lança um olhar inexpressivo. "Não foi isso que eu quis dizer."

Meus pais fugiram da Rússia quando eu era criança e trabalhavam dia e noite para

pagar o hóquei. "Nem todos nós tínhamos condições de pagar uma escola particular."

Nossa criação não poderia ser diferente. Nós não poderíamos ser diferentes.

O rosto dela fica com um tom rosado que faz meu relógio disparar novamente. Eu o

silencio, a vitória me percorrendo. Ela está prestes a dizer algo quando a interrompo.

"Violetas. Toda sexta-feira, você usa o perfume que tem cheiro de violetas." Levei meses

para identificar aquela nota. Só a descobri porque estava comprando algo na

floricultura da minha mãe e o aroma me fez parar.

Ela pisca para mim, chocada. Aposto que ela odeia que eu saiba disso. Aposto que ela

odeia que eu esteja de olho nela.

“É esse que você usa quando sai para tentar conquistar um marido rico, não é?”

Ela se endireita um centímetro, mas ainda é quase 30 centímetros mais baixa que eu. No

fundo do meu cérebro reptiliano, gosto de como sou muito mais alta. De salto, ela é alta,

mas eu sou mais alta. Tenho o dobro do peso dela. Não seria problema jogá-la por cima

do meu ombro.

"Não seja tão perseguidor, Volkov." Ela volta a focar no celular.

Meu olhar se volta para os sapatos dela. Altos e pontiagudos, projetados para castrar

suas vítimas com um chute forte no saco. Altos demais, com tiras pequenas e idiotas

que parecem que vão arrebentar a qualquer momento. Tão impraticáveis. Médicos de

verdade não usam sapatos assim. As solas são vermelhas, eu me lembro, de ela ter

usado em um evento no ano passado. A mesma cor que seus olhos provavelmente

ficam quando ela não consegue o que quer.

Nos meus pesadelos, os sapatos dela são tão altos quanto prédios, me provocando com

seus cliques enquanto ela anda de um lado para o outro no corredor. Tão pouco

profissional. Médicos deveriam usar Crocs feios, não saltos sensuais e sensuais.

Eu os odeio e odeio o quanto penso neles.

"Você vai atender?" Ela lança um olhar penetrante para o meu pulso.

Droga. Meu relógio está tocando de novo. Silencio-o e respiro lenta e profundamente. O

programa me ajuda a manter a frequência cardíaca baixa quando eu deveria estar

descansando, para auxiliar na recuperação e no desempenho, mas está tudo

descontrolado hoje.

"Eles são Christian Louboutin", ela acrescenta com um sorriso irônico, "caso você queira

comprar um par para se masturbar à noite".

Meu lábio se curva. "Eu não me masturbo com os seus sapatos", digo entre dentes.

"Pode ser difícil para o senhor entender, doutor, mas algumas pessoas não se sentem

atraídas por você."

Deixei meu olhar percorrer seu corpo, demorando-me na longa linha de seu pescoço, na

pele macia acima da gola de sua camisa de seda, na curva de sua cintura e na curva de

seus quadris.

Não a odeio porque ela é tão parecida com a minha ex, Emma — carismática, simpática,

confiante, linda — e não a odeio porque ela sabe exatamente o quão atraente ela é. Nem

odeio a médica porque ela vem de uma família rica e privilegiada.

Eu a odeio porque ela não acredita em mim.

Dois anos atrás, tive uma reunião com ela, na qual ela passou as mãos por todo o meu

corpo, por todos os ferimentos que eu tinha acumulado, antes de eu sofrer uma

concussão durante um jogo e ir para o hospital.

“ Você está me transferindo para outro médico? ” perguntei a ela no dia seguinte à minha

alta.

Ela não me olhou nos olhos. "Não sou a médica certa para você . "

“Muito trabalho? Vou atrapalhar seu tempo de compras, hein?

Aqueles olhos cor de uísque brilharam de irritação. "Você está preso a alfinetes e fita adesiva,

Volkov. Eu o recomendei para a aposentadoria. Não vou investir tempo em uma causa perdida."

Um encontro. Foi o suficiente para ela desistir de mim.

Finalmente, o elevador chega ao andar superior da arena, onde ficam os escritórios. Ele

apita e as portas se abrem.

"Tenha um ótimo dia, Volkov. Não arranque mais nenhum dente esta noite."

Ela sai e segue pelo corredor até seu escritório, com a cabeça erguida, vestindo aquelas

calças como se tivessem sido feitas para ela.

"Eu tenho todos os meus dentes", eu digo bruscamente para ela.

Eu a odeio, mas a doutora tem uma bunda ótima. Meu relógio toca de novo.

“Está tudo bem, Volkov?”

O treinador Tate Ward está na recepção, me observando observar o médico, com uma

expressão curiosa, mas divertida.

"Está tudo bem." Silencio esse relógio idiota. Provavelmente está quebrado ou algo

assim. "Você queria falar comigo?"

"Pode apostar." Ele aponta o queixo para o escritório do outro lado do corredor.

"Vamos."

CAPÍTULO 2

ALEXEÍ

SÍGO Ward até seu escritório e me sento em uma das poltronas em frente à sua mesa,

em frente a ele.

“O que você acha de Luca Walker?” ele pergunta.

O calouro de 22 anos que se importa mais em se divertir, festejar e sair com garotas do

que em jogar na NHL? Ele é um merdinha convencido que precisa de um choque de

realidade. Quando meu último parceiro de defesa, Hayden Owens, passou para o

ataque no final da temporada passada, Ward contratou Walker como agente livre e nos

colocou juntos.

“Ele é jovem.”

Ninguém me faz sentir a minha idade como o Walker, com cara de bebê, olhos

brilhantes e cheio de otimismo. O garoto é um raio de sol, fresco como uma margarida

primaveril.

Ward espera, observando.

“Inexperiente”, acrescento.

Mais daquele contato visual paciente. O ex-jogador que virou treinador é apenas alguns

anos mais velho que eu, mas tem uma calma e uma sabedoria desconcertantes que o

fazem parecer décadas mais velho.

"Ele vai ter que trabalhar duro este ano se quiser continuar jogando neste nível." Para

cada jogador na liga, dez aguardam nos bastidores. Um erro e ele vai embora, mandado

para o time de base do Storm.

"E eu não acho que ele tenha talento para brincar comigo."

As sobrancelhas escuras de Ward se erguem. "Sério."

"Os calouros não jogam na primeira dupla defensiva. Eles começam na terceira dupla e

vão subindo de nível."

Os times de hóquei têm três duplas defensivas. A primeira é para os melhores

jogadores, como eu, não para os caras que ainda estão se adaptando a um novo time,

jogando em um novo nível.

Ward sabe disso. Costumávamos jogar um contra o outro quando ele estava na NHL,

anos atrás, quando eu estava no Montreal e ele no Storm, aqui em Vancouver. Ele subiu

de primeira escolha do draft, com um contrato anual recorde, para o maior pontuador

da liga. O cara ganhou o troféu Hart de MVP do ano por oito anos consecutivos, até que

uma lesão no joelho encerrou sua carreira. Ele desapareceu por alguns anos até

reaparecer, treinando hóquei feminino na universidade local, e foi contratado como

técnico principal do Vancouver Storm há dois anos.

"Minha filosofia é que trabalhar com pessoas melhores do que você é a melhor maneira

de melhorar." Ward se recosta na cadeira, cruzando as mãos sobre a barriga. "O que

você acha disso?"

Coço a nuca. "Você é o treinador."

“Ainda quero saber o que você pensa.”

Não quero fazer isso. Qualquer momento que não seja jogo, treino ou treino é gasto me

recuperando das inúmeras lesões que sofri ao longo dos anos.

Além disso, ninguém me mostrou o caminho. Ninguém me orientou. Tive que descobrir

tudo sozinha.

“Não tenho tempo para cuidar de crianças.”

A boca de Ward se contorce em um sorriso irônico. "Eu gostaria muito que você

reservasse um tempo. Quero que você seja o mentor de Luca Walker e o transforme no

jogador que o Storm precisa."

O que eu vou dizer? Não? Não funciona assim. Ward é um cara legal, provavelmente o

melhor cara que já ocupou este cargo na história da organização Storm, mas não estou

interessado em incorrer na ira dele se ignorar uma ordem direta.

Ele poderia me comprar pelas temporadas restantes do meu contrato e me forçar a me

aposentar, se quisesse. Ele poderia me trocar com desconto para dar lugar a um jogador

mais jovem.

Dou-lhe um aceno firme. "Certo. Eu faço isso."

Pelas mudanças que ele fez nas últimas temporadas, suspeito que ele tenha um grande

plano para este time.

Jamie Streicher, um dos melhores goleiros da liga, no gol. Rory Miller, o maior artilheiro

da liga, como centroavante e agora capitão. Hayden Owens, passou da defesa para o

ataque e surpreendeu a todos com o aumento nos pontos no placar.

E agora ele está de olho no novato Luca Walker. Se tem uma coisa que eu amo, é esse

time, e nem pensar se vou atrapalhar nossa corrida pela Copa.

Suspiro de frustração. "Por que você não pode ser um babaca como o último cara aqui?"

O último técnico do Storm era péssimo. Com o rosto vermelho, irritado, sempre

gritando conosco. Nos repreendendo por cada erro, cada derrota.

Ward solta uma risada curta. "Obrigado, Alexei." Ele acena com a cabeça em sinal de

aprovação. "Eu agradeço."

"Não me agradeça ainda." Vou em direção à porta.

"Só mais uma coisa." Ele franze a testa para o computador, abrindo algo. "Há um

problema com o seu pedido de cidadania."

"De novo?" Sinto um aperto no estômago. Este pesadelo não vai acabar. Ward me lança

um olhar estranho enquanto a preocupação aperta meu peito. "Isso já acontece há anos."

“Eu me perguntava por que você ainda não tinha cidadania.”

Minha família imigrou da Rússia para o Canadá quando eu tinha oito anos. "Tínhamos

vistos e residência permanente, mas quando entrei para a NHL e solicitamos a

cidadania, tudo foi por água abaixo."

Anos de problemas prolongados com nomes escritos incorretamente, inscrições

perdidas, rejeições sem motivo e solicitações de reenvio. Dor de cabeça atrás de dor de

cabeça.

Se eu pudesse investir dinheiro nisso, eu investiria — Deus sabe que tenho o suficiente

como um dos jogadores mais bem pagos da liga —, mas não é assim que o governo

canadense funciona.

"A equipe jurídica está cuidando disso agora." Ward me dá um sorriso tranquilizador.

"Eles sabem o que estão fazendo."

“Eles disseram quanto tempo vai demorar?”

Geralmente, um ano para processamento, entrevistas e aceitação final. Mas pode levar

até três anos.

Não sei se tenho tanto tempo assim. A realidade que raramente admito é que uma lesão

grave e estou acabado. Aconteceu com o Ward. Poderia acontecer comigo.

“E do jeito que seu visto funciona”, acrescenta Ward, “você precisará estar com a equipe

ou ter cidadania para permanecer no país”.

O alarme me invade. Não tenho interesse em voltar para a Rússia. Não voltei desde que

partimos. Definitivamente não posso deixar meus pais serem mandados de volta. Eles

se manifestaram abertamente contra o governo — foi por isso que partimos — e

fugiram do país quando seus mandados de prisão foram emitidos. Não é seguro para

eles retornarem.

Quando eu era criança, eles trabalharam muito para me manter no hóquei, um esporte

caro. Fizeram tudo o que podiam para me dar uma vida melhor aqui no Canadá.

Preciso consertar isso. Esta é a nossa casa. Nossas vidas estão aqui.

Através das paredes de vidro do consultório de Ward, um cabelo ruivo escuro chama

minha atenção, e observo a médica caminhando pelo corredor com aqueles saltos

exasperantes. Minhas narinas se dilatam enquanto ela sorri para mim.

Ninguém me irrita tanto quanto ela.

Ao passar pela porta aberta de Ward, ela volta sua atenção para ele e seu sorriso se

torna sincero. "Ei, Tate."

Ward acena amigavelmente para ela. "Dra. Greene."

Uma dor lateja no meu peito, lembrando do que eu disse a ela dois anos atrás, depois de

descobrir que ela me transferiu. Depois de descobrir que ela não acreditava em mim.

De jeito nenhum eu deixaria alguém me tratar se comprou a faculdade de medicina com o

dinheiro do papai. Você é claramente incompetente .

Mas a dor nos olhos dela não era tão boa quanto eu queria.

Você disse isso para Ward ? ela perguntou.

Sim, eu menti. Eu disse a ele que você era incompetente .

Ela desaparece na esquina, e percebo que Ward está me observando com um brilho nos

olhos.

“É uma pena que você não seja casado com um canadense.”

"Casado?" Depois de Emma, eu nunca, jamais me casaria.

Ele olha pela janela. "Isso realmente aceleraria o processo de inscrição."

Um longo momento de silêncio se estende entre nós. "Você está dizendo que eu deveria

me casar com um canadense para obter a cidadania?"

Meu primeiro pensamento é a médica, antes de afastá-la rapidamente. Detesto que ela

apareça na minha cabeça em momentos aleatórios.

Ele se recosta, me observando com aquele olhar firme e calmo. "Eu não disse isso. Eu

jamais te mandaria fazer algo ilegal." Ele dá de ombros novamente. "Vai ficar tudo bem.

Você tem três anos de contrato restantes. Eles vão resolver isso até lá."

Sinto náuseas. Não sei se ainda tenho três anos na equipe e, do jeito que as coisas se

arrastaram com o meu pedido de cidadania, não posso esperar tanto.

Despeço-me de Ward e vou para o meu carro, consciente de cada pino e placa do meu

corpo. De cada lesão que não sarou direito porque eu joguei até o fim. No gelo, uso meu

corpo como uma arma, jogando hóquei brutal e físico.

Uma lesão pode acabar com tudo e mandar minha família e eu de volta para a Rússia.

Ward tem razão. Preciso me casar, e precisa ser rápido.

CAPÍTULO 3

GEORGÍA

NAQUELA TARDE, estou sentado em meu escritório no hospital, com os olhos

semicerrados enquanto olho pela janela para a faixa gigante pendurada na arena

próxima — uma imagem de Alexei Volkov de 30 metros em seu uniforme do Storm.

O escritório da minha arena dá para um outdoor do Storm com a mesma imagem. O

universo está rindo de mim.

Levanto os dois dedos médios para a faixa. Que desperdício de um queixo pontudo,

nariz forte e cabelo grosso e escuro, comprido o suficiente para enrolar na nuca. Longo

o suficiente para torcer os dedos e dar um puxão forte.

Como é injusto que o universo tenha dado a ele aquele conjunto de ombros largos e

esculpidos , feito dele aquela altura imponente.

Até a voz dele é um desperdício, com aquele timbre baixo e estridente, sem sotaque

russo, mas com consoantes um pouco cortadas.

Volkov é atraente de um jeito assustador, disse meu amigo Darcy uma vez. Olhos

escuros e sem alma, contornados por cílios grossos. Olheiras perpétuas que

provavelmente são hereditárias, mas gosto de sonhar que nossas discussões o mantêm

acordado à noite, frustrado e sem conseguir dormir.

Ele é um bad boy gostoso. O tipo de gostosão que você não deveria querer, mas quer.

Quer dizer, eu não. Algumas pessoas sim. O Volkov é babaca demais para o meu gosto.

Transforme as compras em seu trabalho em tempo integral para que possamos encontrar um

médico de verdade, disse ele. É a primeira vez que o vejo desde a viagem ao Havaí que

nossos amigos nos fizeram fazer neste verão. Uma semana inteira nos ignorando, sem

nem olhar um para o outro.

“Dois minutos.”

Eu pulo de susto. A Dra. Heather Joshi, diretora do programa de recuperação de atletas

aqui no hospital, encosta-se no batente da minha porta com um sorriso maroto.

"É há tanto tempo que você está olhando para ele."

Meu rosto arde. "Eu estava olhando feio . Porque ele é um babaca."

Ela se senta na cadeira à minha frente, assentindo sabiamente. "Mmm. Sim. Certo."

“Eu o odeio.” Ela sabe disso.

Ela bate no queixo com a unha bem cuidada. "Mhm. E é por isso que você deixa ele

pensar que você é uma princesinha mimada?"

Heather me conhece desde que quebrei o tornozelo na adolescência e era a médica que

supervisionava minha recuperação e reabilitação. Sua paixão, entusiasmo e dedicação

ao trabalho me mostraram que a recuperação de lesões em atletas é minha paixão e meu

propósito, e seu estilo impecável me mostrou que é possível ser ótimo no que faz e ter

uma aparência incrível.

O programa de recuperação de lesões de atletas que criamos juntos é uma das minhas

coisas favoritas no mundo, junto com vestidos brilhantes, meus dois coelhos de

estimação e saltos que me fazem sentir poderosa e atraente.

Olho para os saltos dela. "Nova?"

“Não tente me distrair.”

"Então eu o deixei acreditar em suas suposições. E daí? Ele não tem o privilégio de me

conhecer."

Apesar do que Volkov pensa, eu não cresci rico. Cresci com pais adolescentes que

viviam às custas da vida. Sim, meu sobrenome é Greene, e sim, são esses Greenes, mas

meu avô rico e poderoso cortou relações com meu pai quando minha mãe engravidou

aos dezessete anos. Estudei em escola pública, me esforcei muito para conseguir bolsas

de estudo na universidade, jogando pelo time de futebol feminino da Universidade da

Colúmbia Britânica, e depois me esforcei ainda mais na faculdade de medicina. Tudo o

que conquistei, eu conquistei.

Mas sinto uma satisfação doentia em deixá-lo acreditar o pior de mim.

Nem todos nós podíamos pagar uma escola particular .

Meu Deus, o Volkov é um babaca. Tão controlador e arrogante — como meu ex, Liam.

Como tantos homens na medicina. Como meu avô, que me deixou uma herança quando

faleceu há alguns anos, mas com a ressalva de que preciso ser casado para herdar.

Não vou tocar nesse dinheiro. Não preciso dele, e adoro a ideia de ele estar me

encarando do inferno, furioso por não conseguir me controlar.

Além disso, depois de como o Liam me manipulou, eu nunca me casaria. É muito fácil

para os homens usarem o casamento como ferramenta para controlar as mulheres.

Volto a focar minha atenção em Heather. Por baixo do jaleco, ela usa um vestido sob

medida em um fúcsia chamativo, sua cor favorita. Combina com seu batom, criando um

contraste impressionante com sua pele morena.

“Essa é a sua cor”, eu digo, como sempre faço quando ela a usa.

Ela sorri para si mesma. "Eu sei." Sua expressão fica séria. "Me reuni com a diretoria do

hospital esta manhã e tenho más notícias."

Opa. É o tiro de advertência. Nos ensinam isso na faculdade de medicina, quando

aprendemos a contar à família do paciente que seu ente querido faleceu.

“O programa não obteve a próxima rodada de financiamento”, diz ela.

Eu paro de respirar. Em pesquisa, financiamento é tudo. Ele paga nossos salários, o

laboratório e o espaço do escritório, os equipamentos, tudo.

Perder o financiamento é uma sentença de morte. Estou enjoado. "Então, terminamos."

Ela me dá um sorriso triste. "A partir de maio, sim, o programa estará concluído."

“Mas temos até maio.”

Ela balança a cabeça com uma expressão empática. Não, seu ente querido não vai voltar .

"Se não tivermos financiamento até janeiro, o hospital vai reservar o espaço para

alguém que tenha." Ela suspira, e percebo que ela está tentando ser forte por mim, mas

está furiosa. "É tudo questão de dinheiro", diz ela com um toque de amargura.

Estou atordoado, com a cabeça girando, cheio de perguntas e emoções. O programa já

conta com duzentos atletas. Nosso trabalho é inovador. Estamos encontrando métodos

de recuperação de lesões que se tornarão a norma no esporte e ajudarão atletas do

mundo todo.

Além disso, a saúde é financiada publicamente no Canadá. Muitos dos nossos

participantes não teriam condições de pagar por esse nível de atendimento de outra

forma.

"Mas nós... tudo estava indo tão bem. Nossa última publicação..."

"Eu sei. Estamos fazendo um trabalho incrível." Ela respira fundo. "A boa notícia é que

nós duas temos carreiras longas. Muitas clínicas particulares precisam de especialistas."

Mas não quero trabalhar em uma clínica particular que atende apenas pessoas ricas.

“E você tem a Tempestade”, ela acrescenta.

Admito que aceitei o cargo na equipe médica porque isso daria credibilidade ao

programa de pesquisa e ao meu currículo como especialista em recuperação de atletas.

Também ajudou o fato de Liam, agora cirurgião ortopédico em Toronto, ser um grande

fã de hóquei. Um emprego em um time de hóquei seria o sonho dele. Foi bom aceitar o

emprego dos sonhos dele, mesmo ele nunca tendo acreditado em mim.

Mas acabei adorando. Adoro trabalhar com atletas, mantê-los saudáveis e supervisionar

sua recuperação para que possam realizar o trabalho dos sonhos.

Menos o Volkov. Ele pode ir para o inferno por ter dito à Tate Ward que eu era

incompetente. Que se foda esse cara.

A motivação me invade. "Não estou pronta para desistir", digo a Heather. "Então,

arrecadamos os fundos. O evento beneficente está chegando. Podemos envolver a

mídia. Não preciso de salário."

"Geórgia." Ela coloca a mão na minha. "Precisamos de dez milhões de dólares. O

benefício rende no máximo algumas centenas de milhares." Ela me dá aquele sorriso

triste de derrota. "Tudo bem. É assim que a pesquisa funciona."

Como uma lâmpada, minha mente se volta para minha herança — de dez milhões de

dólares.

Não. De jeito nenhum. O casamento foi criado para beneficiar os homens, não as

mulheres. Quantas mulheres eu já vi na medicina se casarem e depois desaparecerem

para cuidar da casa e criar os filhos enquanto seus maridos ascendem cada vez mais na

carreira?

Anos atrás, quando descobri que Liam, meu atual ex, havia me cancelado da faculdade

de medicina, ele me pediu em casamento. Se você ficar aqui em Toronto, ele disse, podemos

nos casar . Sem romance, sem declaração de amor. Pelo quão mal-humorado e irritado

ele ficava quando eu compartilhava minhas vitórias e realizações acadêmicas, suspeito

que ele se sentisse ameaçado, mas eu estava tão estupidamente apaixonada e

desesperada por sua aprovação que aceitei. Por uma semana, considerei adiar meus

sonhos para poder basicamente ser sua assistente não remunerada, participando de

eventos de braço dado com ele, discreta e discreta.

Agradeço ao universo todos os dias por não ter me casado com aquele cara. Homens

como ele não querem uma mulher que se cuide. Eles querem se sentir como o rei, o

chefe.

Vou arranjar dinheiro para o programa, mas tenho certeza de que não vou me casar.

No início daquela noite, antes de precisar voltar à arena para o jogo de abertura do

Storm, atravesso o campo de futebol com minhas leggings, blusão corta-vento e tênis

estilosos — porque você não precisa usar salto para ficar atraente — carregando uma

caixa grande que sei que fará as meninas gritarem de alegria.

Minha parte favorita do programa de recuperação de atletas? As Vancouver Devils, um

time de garotas adolescentes incríveis, hilárias e determinadas.

"É isso que a gente pensa que é?", pergunta uma das meninas, do grupo que as aguarda,

conversando e rindo.

Dou-lhes um sorriso radiante. "Vocês sabem disso."

No trabalho, sou a Dra. Greene, mas aqui no treino de futebol, sou a treinadora Georgia.

Tecnicamente, ainda sou a médica deles, mas o objetivo da equipe é que os atletas em

recuperação mantenham um ambiente de equipe adequado às suas habilidades.

Estar em um time traz benefícios incríveis — apoio, amizade, estrutura, manter-se ativo,

competitivo e feliz — mas, quando os jogadores retornam ao seu time regular, muitas

vezes se lesionam novamente porque estão competindo com jogadores saudáveis. Eles

se esforçam demais. Jogadores que não fazem nada ficam para trás na fisioterapia e

frequentemente sofrem de depressão, porque, quando o esporte é tudo para eles, perdê-

lo pode deixar um vazio enorme em suas vidas.

Assim, criei equipes esportivas com as participantes do programa. Eu administro o time

de futebol para meninas adolescentes e alguns dos meus colegas médicos administram

outros times.

Coloquei a caixa no chão e dei um sorriso maroto. "Prontos para ver seus novos

uniformes?"

Eles comemoram. Eu sorrio e pego uma camisa vermelha e preta.

"Cores poderosas!", Tasha, uma jovem de dezessete anos se recuperando de uma

ruptura do ligamento cruzado anterior, ergue os punhos no ar, me fazendo rir. "Vamos

ficar tão lindas."

“Cores poderosas”, confirmo.

Não jogamos regularmente, as meninas apenas treinam umas contra as outras toda

semana, mas ter uma boa aparência e se sentir bem é importante. O que vestimos pode

aumentar nossa confiança quando precisamos.

“Quando você vestir esta camisa, quero que você se lembre da vadia má que você é.”

Alguns deles me assobiaram e eu ri, li o nome nas costas da camisa e joguei para o

jogador sorridente. Acho que não devo falar "vadia" perto deles, mas tudo bem. Eles

estudam no ensino médio e já ouviram coisas muito piores.

“Quero que você se lembre de que com trabalho duro e paixão, você pode fazer

qualquer coisa.”

Mais uma comemoração. Jogo outra camisa.

“Você é corajoso, implacável, inteligente e feroz, e ninguém pode impedi-lo de fazer o

que você ama.”

Elas torcem novamente e, assim que todas vestem suas camisas, fazemos o aquecimento

e os exercícios de fisioterapia prescritos antes do treino. Com suas camisas novas, as

meninas querem jogar duro, mas eu as incentivo a irem com calma, irem com calma e se

concentrarem em suas habilidades técnicas.

isso que o programa importa. Muitas dessas meninas estavam a caminho de jogar em

universidades do mundo todo com bolsas integrais. Algumas delas poderiam se tornar

profissionais. Elas ainda podem ter essas qualidades, com recuperação e atenção

adequadas.

Se o programa for cortado, o Vancouver Devils vai junto. A motivação me invade. Nem

pensar que vou deixar isso acontecer.

Vou encontrar uma maneira de salvar o programa.

CAPÍTULO 4

ALEXEÍ

ANTES DO JOGO NAQUELA NOÍTE, espero no saguão da arena com os outros

jogadores, me remexendo nos patins para me manter aquecido. A energia ressoa por

todo o estádio, com os fãs vibrando enquanto as luzes se apagam e a música começa.

Os outros jogadores falam em voz baixa, alguns olhando para o chão, profundamente

concentrados e com a cabeça já no jogo, e alguns se mantendo aquecidos como eu.

Eu deveria estar me concentrando no jogo e no que praticamos esta manhã, mas, em vez

disso, estou pensando no meu problema de cidadania.

“Nação Vancouver Storm”, anuncia o locutor, “bem-vindos de volta para a abertura da

temporada!”

A torcida ruge novamente, ansiosa para começar. Os fãs esperavam por isso desde o

final da temporada passada, quando fomos eliminados na terceira rodada dos playoffs,

o ponto mais alto que este time chegou nos playoffs da Stanley Cup em quase uma

década.

À minha frente, Hayden Owens, meu antigo parceiro de defesa, me dá seu típico sorriso

radiante. "Admita, Volkov. É bom estar de volta."

Faço um ruído baixo de reconhecimento. É tudo para voltar. Com oitenta e dois jogos na

temporada regular, nossa agenda está cansativa e lotada — mas passei o verão inteiro

entediado e ansioso para jogar com meu time novamente.

Fisicamente, me sinto bem esta noite. Meu ombro não dói. Meu LCA está bem. Tenho

seguido uma dieta rigorosa e com baixa inflamação, treinando bastante, descansando

bastante e fazendo tudo o que posso para jogar o meu melhor nesta temporada.

Mentalmente, estou de volta ao escritório do Ward. Neste jogo, tudo pode acabar num

piscar de olhos. Preciso descobrir uma solução, rápido.

Na arena, o locutor lista a equipe, os treinadores e os fisioterapeutas.

“Hazel Hartley”, ele anuncia, e Rory Miller, o capitão do Storm, coloca as mãos em

concha na boca.

"Essa é a minha garota!", ele grita pelo corredor em direção à arena. Sua noiva, Hazel, é

fisioterapeuta do Storm, provavelmente em pé no banco com os outros funcionários.

Diante do meu olhar inexpressivo, Miller sorri de orelha a orelha, dando tapinhas no

peito sobre o coração. "Não importa que ela não possa me ouvir. Ela pode sentir o meu

apoio."

"Darcy Andersen", anuncia o locutor, agora listando os analistas da equipe, e Owens

bate palmas com entusiasmo.

"É, Darce", ele grita. "Vai lá, tigre!"

"Jesus Cristo." Esses caras de merda e seus relacionamentos. "Controlem-se."

Miller dá uma cotovelada em Owens. "Pronta para fazer a pergunta?"

Depois do treino desta manhã, Owens nos mostrou o anel de noivado que havia feito

para Darcy. Os dois foram melhores amigos por anos, até a temporada passada, quando

ela convenceu Owens a ser seu parceiro quando começaram a namorar novamente.

Isso não durou muito.

Owens sorri. "Ainda não. Estou gostando demais de mexer com ela. Mas em breve."

Mais uma vez, penso no que Ward disse. Pena que você não é casada com um canadense.

O locutor lista a equipe médica, e eu olho para o chão, concentrando-me no jogo.

“Dra. Geórgia Greene.”

Meu pescoço fica tenso.

"Você não vai torcer pela sua namorada?", pergunta Miller com um sorriso inocente,

enquanto seus olhos brilham de travessura.

Eles sabem que não nos damos bem. Mas não sabem o porquê.

Por fim, eles anunciam os jogadores. A torcida vai à loucura quando Miller, Owens e

nosso goleiro titular, Streicher, entram no gelo.

"De Winnipeg, Manitoba, Luca Walker!" A multidão aplaude novamente o nosso novato,

desta vez em um tom mais agudo, e Walker nos lança aquele sorriso arrogante e

irritante por cima do ombro enquanto pisa no gelo, acenando. Walker já está chamando

a atenção da plateia feminina.

"De Vancouver, BC, Canadá, nosso garoto local e três vezes vencedor do troféu Norris", a

multidão começa a gritar mais alto, e eu patino no gelo, "Alexei Volkov".

O barulho da arena é ensurdecedor enquanto dou uma volta, acenando para os fãs,

sentindo aquela descarga familiar de adrenalina me percorrer. Algo que adoro nos fãs

de Vancouver é que eles não se importam com onde você nasceu — se você jogou

hóquei aqui em algum momento, você é daqui. Será que eles estão torcendo por isso ou

porque acham que esta será minha última temporada?

Não é. Sou teimoso demais para desistir. Podem me arrastar para a aposentadoria num

caixão.

Eu patino uma volta no gelo, a torcida vibra, os holofotes me seguem e a energia na

arena vibra. Não há nada como isso. Jogar pela NHL tem sido meu sonho desde que nos

mudamos para o Canadá. Não vou desistir disso por nada. Não consigo deixar de olhar

para o médico no banco enquanto passo de patins, nossos olhares se encontram antes

que eu desvie o olhar rapidamente.

Os jogadores tomam seus lugares para o hino, Walker em pé ao meu lado, transferindo

o peso de uma perna para a outra, olhando ao redor da arena com os olhos arregalados

como uma criança no Natal. Ele entrou para o time no meio da temporada passada,

então esta é sua primeira estreia na temporada.

"Isso nunca envelhece?", Walker me pergunta.

Olho ao redor da arena, observando a torcida em delírio, a música tocando, as luzes

azuis cruzando a torcida. O mar de camisas do Storm. A torcida que quer a nossa

vitória quase mais do que nós mesmos.

Aqui, no gelo, faço parte de algo. Isso significa algo.

"Não", respondo quando a música termina. "Isso nunca cansa."

No meio do jogo, o defensor adversário dá um cross-check em Miller por trás,

empurrando-o para cima do goleiro. Minha coluna se endireita enquanto uma forte

defesa me percorre. É um golpe sujo e digno de pênalti, e a torcida imediatamente

começa a vaiar, um estrondo baixo de desaprovação e indignação ecoando pela arena.

Eles batem no vidro, furiosos.

O apito soa, mas em vez do árbitro marcar pênalti para o outro time, Miller recebe um

pênalti por interferência do goleiro.

As vaias dos fãs ficam mais altas enquanto Miller patina em direção à área de pênalti.

"Você está falando sério?", ele grita para o árbitro em choque.

Os jogadores do Storm no gelo olham para mim, mas eu estou olhando para o jogador

que fez o cross-check em Miller. Ele me encara de volta.

Ele sabe como isso funciona. Eu sou o executor da Tempestade. Sou o cara mais forte no

gelo e o lutador mais forte e agressivo.

E agora é meu trabalho acertar as contas e mostrar ao outro time que eles não podem

fazer uma coisa dessas sem consequências.

Dois minutos depois, há uma disputa em frente à rede pelo disco, o apito soa e eu tenho

a minha oportunidade. Pego a camisa do cara que fez o cross-check no Miller e ele me

empurra para trás.

Eu sei o que estou fazendo no gelo? Sim. Meu contrato recorde para um jogador de 36

anos prova isso.

Posso apoiar meu time e proteger meus rapazes? Sim. Meus instintos de proteção estão

ansiosos para acertar as contas e mostrar a eles que não podem nos enganar.

Será que vou vencer essa luta? Sim, também. A adrenalina corre por mim, aguçando

meus sentidos enquanto meu coração acelera.

E, no entanto, estou tão cansado dessa merda. Essa é a parte da qual eu diria adeus num

piscar de olhos.

Meu olhar se volta para o camarote do dono, aberto para amigos, familiares e comissão

técnica durante os jogos em casa. Ela ainda está aqui? Ela ainda está assistindo?

Volto a olhar para o gelo. Não me importo com ela, e definitivamente não me importo

se ela está olhando.

Circulando em volta do outro jogador, com o coração batendo forte e a adrenalina

correndo pelas veias, os fãs vibram de aprovação enquanto jogo minhas luvas no gelo.

CAPÍTULO 5

GEORGÍA

UMA SEMANA DEPOÍS, entro no Filthy Flamingo, um bar decadente escondido no

bairro de Gastown, e sento-me em frente ao Jordan, meu amigo, meu colega de quarto

desde a universidade e meu barman.

O bar estreito, com painéis de madeira, tem pôsteres vintage de bandas emoldurados na

parede; luzes suaves e bonitas no teto; e cem Polaroids pregadas atrás das garrafas de

bebida. Há uma foto minha dando um beijo estalado na bochecha de Jordan enquanto

ela ri. Essa sempre me faz sorrir.

Alguns jogadores do Storm já estão sentados em uma mesa nos fundos. Jordan odeia

hóquei e este bar tranquilo é o único lugar onde eles podem ir sem serem assediados

por torcedores raivosos. Costumo evitar o bar em noites de jogos, quando o time com

certeza estará lá depois do jogo. Não é para evitar um conflito de interesses, porque não

trato os jogadores com quem sou amigo como Hayden Owens, mas detesto esbarrar

com Volkov.

"Preciso me casar", digo a ela, sentando-me em um banco do bar.

Ela me serve uma taça de vinho sem parar. Ela sabe tudo sobre a herança e a perda de

financiamento do programa.

Ela abre a boca para dizer algo, mas eu me intrometo. "Case comigo."

"Não." O canto da boca dela se ergue.

Apesar de sua aparência delicada e de conto de fadas — cabelos longos, escuros e

brilhantes, olhos esmeralda, pele clara de porcelana com traços delicados herdados

diretamente da falecida mãe —, ela não se deixa abalar nem se abalar por nada. Ela não

aceita desaforo, e nada a afeta. Ela é durona como pedra.

Estivemos juntos nos bons e maus momentos — desde a morte da mãe dela, o pai dela

praticamente a abandonando de luto, até toda aquela história do Liam. Durante a

faculdade de medicina, para mim, e o mestrado dela em psicologia esportiva. Tentei

contratá-la como consultora para o programa de pesquisa, mas ela recusou.

Dou-lhe um sorriso encantador. "Por favor."

“Eu realmente não quero.”

"Eu faria isso por você." Eu faria mesmo. Ela é a única pessoa com quem eu me casaria.

"É perfeito. A gente já mora junto. Você só teria que vir aos eventos comigo e tudo mais,

me chamar de seu verdadeiro amor, fingir que me beija, etc."

Ela arqueia uma sobrancelha, divertida. "Não curto muito essa coisa de encontros

falsos."

Dou um sorriso irônico. Não achei que ela fosse aceitar. É um pedido ridículo. "Tá, tudo

bem."

Mais jogadores chegam, cumprimentando-nos ao passar. Ela prepara as bebidas por

alguns minutos antes de pousar a coqueteleira, respira fundo e mantém a expressão

neutra. Suas unhas escuras se apertam no balcão. "Você poderia pedir o dinheiro ao

meu pai."

Tenho vergonha de dizer, mas já considerei isso. Sei o que ele diria, e o Jordan também.

Sendo a única pessoa em Vancouver com mais dinheiro do que meu avô, ele desejaria a

única coisa que o dinheiro não pode comprar: tempo com a filha, que não quer nada

com ele.

Ela faria isso por mim também, mas eu não posso fazer isso com Jordan.

"Não." Aceno com a mão como se estivesse recusando uma segunda refeição. "Prefiro

me casar."

Ela me dá um sorrisinho aliviado. "Posso pensar em uma dúzia de caras que se

casariam com você. Vá procurar um deles. Quem é aquele cara no hospital, Dr.

Bonitão?"

"Dr. Handley." Ele se casaria comigo, com certeza, mas aí se apegaria e eu me sentiria

mal por partir o coração dele. "Eu não quero esse tipo de casamento. Quero um acordo

comercial."

Jordan assentiu. "Sem sentimentos."

Se alguém entende, é ela. Ela também não tem relacionamentos. "Idealmente, a gente

nem gosta um do outro."

A porta se abre e Volkov entra. Jordan levanta as sobrancelhas para mim com uma

pergunta provocante nos olhos.

Lanço-lhe um olhar seco. "Como se..."

Vou ao banheiro, mas quando volto, Volkov está sentado a dois bancos de distância. Ele

e Jordan estão com as cabeças juntas, conversando em voz baixa. Eles me veem e ele

para de falar. Ela me lança um olhar penetrante.

"O quê?" Jordan sabe o que sinto por ele, mas eles são amigos, e ela se recusa a tomar

partido.

“Volkov tem algo a lhe perguntar.”

"Não, não." Ele a encara. "Fique quieta, Jordan."

Viro-me para ele. "Não mande ela ficar quieta. Este é o bar dela." De volta para Jordan.

"O que foi?"

“Volkov me pediu em casamento.”

Provavelmente pareço ter levado um tapa, com o queixo caído e os olhos arregalados.

"Por quê?" Será que ele tem uma queda por ela? Nunca percebi isso antes. Uma forte

inquietação me revira o estômago.

Jordan sorri para si mesma, com a malícia brilhando em seus olhos. "Vou deixar vocês

dois conversando."

Levanto a mão para impedi-la. "Não..."

Tarde demais. Ela já está indo embora, e eu fico com Volkov. Ficamos sentados em

silêncio, ambos olhando para as Polaroids. Há uma dele em algum lugar. Meus olhos

examinam — ali. Com a Hayden e a Rory, da temporada passada.

Não aguento mais. Viro-me para encará-lo. "Por que você pediu o Jordan em

casamento?"

Seu olhar frio se volta para mim e depois desvia. "Você primeiro."

Então ela lhe disse: "Isso realmente não é da sua conta."

"Multar."

"Bom."

Volto-me para as Polaroids. Ele também tem herança? Ele não precisa do dinheiro. O

cara é rico. Todos esses jogadores de hóquei são ricos, especialmente estrelas como ele.

Ele ganha milhões por ano.

"Tenho uma herança", digo por algum motivo. "Preciso me casar para recebê-la." Ele

não precisa saber do resto.

Ele fica em silêncio por um longo momento. "Preciso de cidadania."

Levanto as sobrancelhas. "Mas você está aqui há anos."

"Eu sei." Suas narinas dilatam. "Não quero entrar nesse assunto. Estou com um visto de

trabalho enquanto ainda estou na equipe."

"Para sua sorte, você é o cara mais teimoso que eu conheço." Dou-lhe um sorriso

radiante. "Você vai tocar até os noventa e poucos anos."

A verdade implícita paira no ar: Volkov tem mais três anos de contrato, e

provavelmente não será renovado depois disso. Ele ainda é um dos melhores

defensores da liga, mas uma lesão grave pode tirá-lo de campo. Defensores com grande

força física como ele dificilmente jogam tanto quanto ele.

Nossos olhares se encontram. Oh. Oh, não.

"Não", digo a ele, balançando a cabeça. "Não. Não, não, não. De jeito nenhum."

Ele franze a testa.

"Você não pode estar falando sério", eu digo com voz engasgada.

"Estou sim." Ele diz isso como se estivesse lhe causando dor física.

"Volkov." Eu juntei as mãos. "Você bateu a cabeça de novo?" Dois anos atrás, ele estava

no hospital com uma concussão grave causada por um tiro na cabeça. "Arrancou mais

alguns dentes?"

Ele esfrega a ponta do nariz e fecha os olhos. "Como eu já disse dez mil vezes, eu tenho

todos os meus dentes."

Olho em volta, para garantir que não seremos ouvidos, antes de baixar a voz. "Não vou

me casar com você. Seria um desastre."

Um longo silêncio se estende até que ele responda: "Não tenho outras opções."

"Detesto admitir isso, mas existem mulheres que se casariam com você. Mulheres que

não têm ideia de como você realmente é."

Sua expressão se torna sombria. "Eu não quero um casamento de verdade."

Eu também não quero um casamento de verdade. Algo me incomoda e, pela primeira

vez, realmente considero isso.

Incompetente, ele me chamou. Disse isso para Ward. Sou a melhor da minha turma na

faculdade de medicina, mas como uso batom, salto alto e faço as unhas, aparentemente

não sei o que estou fazendo.

Não. Vou encontrar outra opção. Qualquer um, menos ele.

"Não." Recolho minhas coisas, tiro a carteira e jogo uma nota de vinte no balcão. "Nunca

daria certo. Nós nos odiamos. Todo mundo sabe disso."

"É por isso que daria certo ." Ele me observa vestir o casaco, o olhar me percorrendo

enquanto seu lábio começa a se curvar em desgosto. "Eu jamais desenvolveria

sentimentos por você."

Eu rio para mim mesma, abaixando a cabeça. "Nossa. Bem quando eu estava criando

esperanças."

"Não vai ficar complicado. Nós dois vamos conseguir o que queremos."

Mais uma vez, a parte lógica e solucionadora de problemas do meu cérebro para e

pensa. Ele não está errado. Odeio esse homem com cada fibra do meu ser. Ele é

exatamente como o Liam. Poderoso. Controlador. A carreira dele vem em primeiro

lugar, acima de tudo.

Talvez seja por isso que daria certo, sussurra meu cérebro. Não seria um casamento de

verdade. Nunca seria amor. E que outra escolha eu tenho?

Depois do Liam, a ideia de casamento me faz sentir claustrofóbica. Como se eu não

conseguisse respirar o suficiente. Como se as paredes estivessem se fechando sobre

mim.

"Não", repito. Não posso me casar com um cara como o Volkov, mesmo que seja falso.

"Resposta final. Vai procurar uma esposazinha tímida para intimidar, porque não serei

eu."

Ele flexiona o maxilar, mas não diz uma palavra enquanto saio do bar, acenando para

Jordan.

Vou dar um jeito. Preciso.

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Índice

CAPÍTULO 1

ALEXEI

CAPÍTULO 2

ALEXEI

CAPÍTULO 3

GEÓRGIA

CAPÍTULO 4

ALEXEI

CAPÍTULO 5

GEÓRGIA

CAPÍTULO 6

GEÓRGIA

CAPÍTULO 7

ALEXEI

CAPÍTULO 8

GEÓRGIA

CAPÍTULO 9

GEÓRGIA

CAPÍTULO 10

GEÓRGIA

CAPÍTULO 11

GEÓRGIA

CAPÍTULO 12

ALEXEI

CAPÍTULO 13

ALEXEI

CAPÍTULO 14

GEÓRGIA

CAPÍTULO 15

ALEXEI

CAPÍTULO 16

GEÓRGIA

CAPÍTULO 17

GEÓRGIA

CAPÍTULO 18

ALEXEI

CAPÍTULO 19

ALEXEI

CAPÍTULO 20

ALEXEI

CAPÍTULO 21

GEÓRGIA

CAPÍTULO 22

GEÓRGIA

CAPÍTULO 23

ALEXEI

CAPÍTULO 24

GEÓRGIA

CAPÍTULO 25

ALEXEI

CAPÍTULO 26

GEÓRGIA

CAPÍTULO 27

GEÓRGIA

CAPÍTULO 28

GEÓRGIA

CAPÍTULO 29

ALEXEI

CAPÍTULO 30

GEÓRGIA

CAPÍTULO 31

ALEXEI

CAPÍTULO 32

ALEXEI

CAPÍTULO 33

GEÓRGIA

CAPÍTULO 34

ALEXEI

CAPÍTULO 35

GEÓRGIA

CAPÍTULO 36

ALEXEI

CAPÍTULO 37

GEÓRGIA

CAPÍTULO 38

ALEXEI

CAPÍTULO 39

ALEXEI

CAPÍTULO 40

ALEXEI

CAPÍTULO 41

ALEXEI

CAPÍTULO 42

GEÓRGIA

CAPÍTULO 43

ALEXEI

CAPÍTULO 44

ALEXEI

CAPÍTULO 45

GEÓRGIA

CAPÍTULO 46

GEÓRGIA

CAPÍTULO 47

ALEXEI

CAPÍTULO 48

GEÓRGIA

CAPÍTULO 49

GEÓRGIA

CAPÍTULO 50

ALEXEI

CAPÍTULO 51

GEÓRGIA

CAPÍTULO 52

ALEXEI

CAPÍTULO 53

GEÓRGIA

CAPÍTULO 54

GEÓRGIA

CAPÍTULO 55

GEÓRGIA

CAPÍTULO 56

ALEXEI

CAPÍTULO 57

GEÓRGIA

CAPÍTULO 58

GEÓRGIA

CAPÍTULO 59

ALEXEI

CAPÍTULO 60

GEÓRGIA

CAPÍTULO 61

ALEXEI

CAPÍTULO 62

GEÓRGIA

CAPÍTULO 63

GEÓRGIA

CAPÍTULO 64

ALEXEI

CAPÍTULO 65

GEÓRGIA

CAPÍTULO 66

GEÓRGIA

CAPÍTULO 67

ALEXEI

CAPÍTULO 68

GEÓRGIA

CAPÍTULO 69

GEÓRGIA

CAPÍTULO 70

GEÓRGIA

CAPÍTULO 71

GEÓRGIA

CAPÍTULO 72

GEÓRGIA

CAPÍTULO 73

ALEXEI

CAPÍTULO 74

GEÓRGIA

CAPÍTULO 75

ALEXEI

CAPÍTULO 76

GEÓRGIA

CAPÍTULO 77

ALEXEI

CAPÍTULO 78

GEÓRGIA

CAPÍTULO 79

ALEXEI

CAPÍTULO 80

ALEXEI

CAPÍTULO 81

GEÓRGIA

CAPÍTULO 82

ALEXEI

CAPÍTULO 83

GEÓRGIA

CAPÍTULO 84

GEÓRGIA

CAPÍTULO 85

GEÓRGIA

CAPÍTULO 86

ALEXEI

CAPÍTULO 87

GEÓRGIA

CAPÍTULO 88

ALEXEI

ALEXEI