Cartas a um jovem poeta (Contracapa)

Cartas a um jovem poeta

Paris, fevereiro de 1903. Rainer Maria Rilke (1875-1926) recebe uma carta de um jovem chamado Franz Kappus, que aspira tornar-se poeta e que pede conselhos ao já famoso escritor. Tal missiva dá início a uma troca de correspondência na qual Rilke responde aos questionamentos do rapaz e, muito mais do que isso, expõe suas opiniões sobre o que considerava os aspectos verdadeiros da vida. A criação artística, a necessidade de escrever, Deus, o sexo e o relacionamento entre os homens, o valor nulo da crítica e a solidão inelutável do ser humano: estas e outras questões são abordadas pelo maior poeta de língua alemã do século XX, em algumas das suas mais belas páginas de prosa.

RAINER MARIA RILKE

Cartas a um jovem poeta

Tradução de Pedro Süssekind

www.lpm.com.br PM POCKET

Coleção L&PM Pocket, vol. 530

Primeira edição na Coleção L&PM POCKET PLUS: agosto de 2006

Esta reimpressão: janeiro de 2009

Título original: Briefe an einen jungen Dichter

Tradução: Pedro Süssekind

Capa: Projeto gráfico de Néktar Design

Ilustração da capa: Retrato de Erasmo de Roterdam, óleo de Hans

Holbein, 1523, Kuntsmuseum, Basle. Revisão: Renato Deitos e Jó Saldanha

ISBN 978-85-254-1566-0

R573c Rilke, Rainer Maria, 1875-1926.

Cartas a um jovem poeta/ Rainer Maria Rilke; tradução de Pedro Süssekind. - Porto Alegre :

L&PM, 2009.

96 p.; 18 cm. - (Coleção L&PM Pocket Plus)

1.Literatura austríaca-cartas. I.Título.II.Série.

CDU821.112.2(436)-6

Catalogação elaborada por Izabel A. Merlo, CRB 10/329.

© da tradução, L&PM Editores, 2006

Todos os direitos desta edição reservados a Newtec Editores

Rua Comendador Coruja 326 - Floresta - 90220-180

Porto Alegre - RS - Brasil / Fone: 51.3225.5777

PEDIDOS & DEPTO. COMERCIAL: vendas@lpm.com.br FALE CONOSCO: info@lpm.com.br

www.lpm.com.br

Impresso na Gráfica Editora Pallotti

Av. Presidente Vargas, 115 A - Santa Maria - RS

Brasil - verão de 2009

RAINER MARIA RILKE (1875-1926)

RENÉ KARL WILHELM JOHANN JOSEF MARIA RILKE nasceu em Praga, então parte do Império Austro-Húngaro, a 4 de dezembro de 1875, filho de Josef Rilke (1838-1906), funcionário ferroviário, e de Sophie Entz (1851-1931), filha de uma rica família pequeno-burguesa. A infância de René é cheia de conflitos emocionais e traumas que o marcam para toda a vida: até os cinco anos, sua mãe vestia-o com roupas de menina, numa tentativa de compensar a morte de uma filha recém-nascida. Em 1886, dois anos após a separação dos pais, Rilke ingressa na carreira militar, mas abandona-a cinco anos depois por razões de saúde. Em 1894 escreve Leben und Lieder (Vida e canções), seu primeiro livro de poemas, e no ano seguinte é admitido na universidade, onde estuda literatura, história da arte e filosofia. Nessa época escreve Larenopfer (Oferenda aos lares), também de poemas. Em 1897 conhece a intelectual e escritora Lou Andréas-Salomé (1861-1937), por quem se apaixona, e escreve o livro de poemas Traum-gekrõnt (Coroado de sonhos) - que, como suas outras primeiras incursões líricas, é de inspiração neo-romântica. Salomé é casada, e o relacionamento amoroso dos dois termina após três anos. Continuam amigos e confidentes, e é por sugestão de Salomé que René troca seu primeiro nome para Rainer.

Em 1898 Rilke escreve os poemas de Advento e, nos anos seguintes, Das Buch vom mönchischen Leben (O livro da vida monástica) - que se torna a primeira das três partes de uma obra maior, intitulada Das Stundenbuch (O livro das horas) - e o livro de prosa Geschichten vom Lieben Gott (Histórias do bom Deus). Em 1901 casa-se com Clara Westhoff (1878-1954), aluna do escultor Auguste Rodin, e nasce a única filha do casal, Ruth. Escreve Das Buch von der Pilgerschaft (O livro da peregrinação), segunda parte de O livro das horas, que, assim como O livro da vida monástica, é dominado pelo pressentimento de um Deus ainda por vir. Os versos desses livros, comparados com sua produção lírica anterior, são mais objetivos e concretos. Em 1902 Rilke viaja sozinho para Paris, a fim de escrever um trabalho sobre Rodin. Nos anos seguintes, a capital francesa torna-se a segunda casa do escritor, onde trava contato com artistas modernistas. São dessa época as vivências que inspiraram o romance Die Aufzeichnungen des Malte Laurids Brigge (Os cadernos de Malte Laurids Brigge), terminado em 1910. Os trabalhos literários mais importantes desse período são Das Buch von der Armut und vom Tode (O livro da pobreza e da morte)., 1903; Das Buch der Bilder (O livro das imagens), terminado em 1906; Neue Gedichte (Novos poemas), 1907; Der Neuen Gedichte Anderer Teil (Outra parte dos novos poemas), 1908; Requiem, do mesmo ano, e Mir zur Feier (Para celebrar-me), 1909. A partir de outubro de 1911, Rilke passa alguns meses no castelo Duíno, perto de Trieste. Lá escreve as Duineser Elegien (Elegias de Duíno) e Das Mafienleben (A vida de Maria). Durante a Primeira Guerra Mundial, se estabelece em Munique. Chega a ser recrutado pelo exército, mas consegue uma dispensa. Fixa residência no castelo de Muzot, no cantão de Vaiais, Suíça, em 1921, e lá reencontra a inspiração que lhe fugira durante quase toda a década anterior. Em meio a um período de intensa criatividade artística, Rilke escreve Die Sonette an Orpheus (Sonetos a Orfeu), considerado o ponto alto de sua obra poética. Uma série de problemas de saúde obriga o poeta a internar-se várias vezes em um sanatório perto de Montreux. Passa algumas temporadas em Paris, na tentativa de recobrar a saúde por meio de uma mudança de clima. Em 1926 escreve, em francês, os poemas de Vergers (Pomares) e Les Quatrains Valaisans (Os quartetos de Vaiais). É diagnosticada leucemia, e Rilke morre em seguida no sanatório Valmont, na Suíça. Ele é enterrado no cemitério de Viège, no dia 2 de janeiro de 1927. O epitáfio de Rilke, escrito por ele próprio, dizia: "Rose, oh reiner Widerspruch, Lust,/ Niemandes Schalaf zu sein unter soviel/Lidem". (Rosa, ó pura contradição, alegria/ De ser o sono de ninguém sob tantas/ Pálpebras.) Postumamente, foram publicados os volumes de poemas Les Roses (As rosas) e Les Penetres (As janelas).

SUMÁRIO

Apresentação

Biografia

Cartas a um jovem poeta

APRESENTAÇÃO

Rainer Maria Rilke (1875-1926), poeta nascido em Praga, é um dos autores de língua alemã mais conhecidos no Brasil. Suas obras, que tiveram grande influência sobre mais de uma geração de poetas, vêm sendo publicadas há várias décadas e sempre despertaram muito interesse. Existem, por exemplo, traduções excelentes de textos seus feitas por alguns dos maiores nomes da poesia brasileira, como a versão de Manuel Bandeira para "Torso arcaico de Apoio", ou de Cecília Meireles para "A canção de amor e de morte do porta-estandarte Cristóvão Rilke", ou as várias versões feitas por Augusto de Campos, que em 1994 publicou

uma coletânea de vinte poemas de Rilke e, em 2001, um novo livro no qual acrescentou mais quarenta poemas traduzidos.1 Apesar da continuidade do interesse pelo autor, a recepção de Rilke no Brasil se caracteriza por uma duplicidade, que reflete a bifurcação dos caminhos tomados por sua própria poesia. Por um lado, o poeta do inefável, das "legiões de anjos" aos quais se dirige a primeira das Elegias de Duíno; por outro lado, o poeta da precisão do olhar, que descreve a pantera ou a dançarina espanhola nos Novos poemas. No Brasil, foi o primeiro aspecto que suscitou a admiração inicial por Rilke, sobretudo entre os autores da chamada Geração de 45, desencadeando uma espécie de "rilkeanismo" em língua portuguesa. Mas, contrariando essa recepção inicial e corrigindo o que ela tinha de tendenciosa, também os chamados poemas-coisas [Dinggedichte], reunidos sobretudo nas duas partes dos Novos poemas, passaram depois a merecer a devida atenção. O elogio que João Cabral de Melo Neto faz a esse livro nos dois primeiros versos de "Rilke nos Novos poemas", publicado em Museu de tudo (1975), resume a questão: "Preferir a pantera ao anjo, / Condensar o vago em preciso..." E, posteriormente, a coletânea feita por Augusto de Campos, na qual está incluído o poema "A pantera" mencionado por Cabral, testemunha essa mudança de foco na recepção, que abrange assim os caminhos diversos trilhados pelo autor de Sonetos a Orfeu.

Além de ter sido um dos grandes poetas do século XX, Rilke escreveu muitos textos importantes em prosa, entre eles seu único romance, Os cadernos de Malte Laurids Brigge. Nesses textos são reencontrados os elementos que marcaram sua poesia: o aspecto metafísico elaborado como uma visão pessoal da religião nas Histórias do bom Deus, por exemplo; a valorização do aprendizado do olhar sobre a superfície das coisas, teorizada em Rodin, livro que reúne seus dois ensaios sobre o escultor francês, de quem o autor chegou a ser secretário em Paris. No entanto, entre as obras em prosa de Rilke destacam-se também suas cartas, de alta densidade poética, que revelam com clareza, simplicidade e paciência toda a riqueza de seu pensamento, sempre gravitando em torno da criação artística, de suas fontes, experiências e consequências. Como poucos escritores, Rilke soube fazer da correspondência com diversos interlocutores, à qual dedicava muitas e muitas horas, um exercício de reflexão e mesmo de criação poética. Esse cuidado e essa dedicação justificaram a publicação póstuma, por parte de algumas das pessoas com quem ele se correspondeu, de várias de suas cartas. Deve ser mencionada, para exemplificar, a correspondência com a célebre intelectual Lou Andreas-Salomé, assim como as Cartas sobre Cézanne, trocadas com a artista plástica Clara Rilke, esposa do escritor. A beleza da prosa de Rilke e a riqueza de seu pensamento se revelam plenamente nas Cartas a um jovem poeta, destinadas originalmente ao jovem Franz Xaver Kappus, que as publicou em 1929, apenas três anos após a morte de seu interlocutor. As considerações e os conselhos ponderados, em resposta às inquietações do jovem que ambicionava ser poeta, vão muito além da dimensão pessoal, de modo que os textos fazem sentido sem a necessidade de ler as cartas a que eles respondem. Nas palavras de Rilke, escritas há aproximadamente cem anos, brilha e salta aos olhos a atenção dedicada do poeta observador, seu universo de questões e experiências, a "luz do olhar", que faz de seu texto uma invocação, como a dos belos versos finais de "Torso arcaico de Apoio", na tradução de Manuel Bandeira: "Não fosse assim, seria essa estátua uma mera / Pedra, um desfigurado mármore, e nem já / Resplandecera mais como pele de fera. / Seus limites não transporia desmedida / Como estrela: pois ali ponto não há / Que não te mire. Força é mudares de vida".

Pedro Süssekind

Rio de Janeiro, 14 de março de 2006

1 NOTAS

A primeira coletânea se chama Rilke: poesia-coisa, e a segunda, Coisas e anjos de Rilke.

Cartas a um jovem poeta

INTRODUÇÃO

Era o final do outono de 1902. Sentado no parque da Academia Militar em Wiener-Neustadt, sob

castanheiros antiquíssimos, eu estava lendo um livro. De tão profundamente mergulhado na

leitura, mal notei quando o único não-oficial entre os nossos professores, Horacek, o bondoso e

erudito capelão da academia, aproximou-se de mim. Ele pegou da minha mão o volume, observou

a capa e balançou a cabeça.

- Poemas de Rainer Maria Rilke? - perguntou pensativo.

Folheou o livro, acompanhou um ou outro verso, lançou um olhar distraído para o vazio e, por

fim, fez um gesto de assentimento com a cabeça.

- Então o aluno René Rilke se tornou um poeta.

Foi assim que fiquei sabendo de algumas informações acerca do jovem pálido e magro que os

pais haviam inscrito, havia mais de quinze anos, na Escola Militar em Sankt Pölten, a fim de que

ele viesse a ser um oficial. Naquele tempo, Horacek exercia sua função nessa escola, e ele ainda

lembrava muito bem do antigo aluno. Descreveu-o como um rapaz quieto, sério, muito talentoso,

que gostava de se manter afastado dos outros, suportava com paciência o constrangimento da

vida de internato e, após o quarto ano, passou junto com os colegas para a Escola Superior

Militar, que ficava em Mãhrisch-Weifíkirchen. Ali ficou evidente que a sua resistência física não

era suficiente para seguir a carreira, por isso seus pais o tiraram da instituição e lhe permitiram

que continuasse os estudos perto de casa, em Praga. Horacek não sabia dizer como a sua vida

havia caminhado desde então.

Depois dessa conversa, é compreensível que eu tenha decidido, naquela mesma hora, enviar

minhas tentativas poéticas a Rainer Maria Rilke e lhe pedir sua avaliação. Ainda antes de fazer

vinte anos e no limiar de um emprego que eu sentia contradizer minhas inclinações, tinha

esperança de que, caso alguém pudesse me compreender, seria o poeta de Mir zur Feier. 1

Escrevi, para acompanhar meus versos, uma carta na qual me expunha sem reservas, com uma

abertura que escapava ao meu controle, de maneira que nunca fizera antes e nunca voltaria a fazer

para qualquer outra pessoa.

Várias semanas passaram até que a resposta chegasse. A carta pesada, lacrada com selo azul,

tinha o carimbo do correio de Paris e exibia no envelope as mesmas letras claras, belas e seguras

com que o texto fora escrito, da primeira à última linha. Com isso teve início minha

correspondência regular com Rainer Maria Rilke, que durou até 1908, diminuindo

gradativamente porque a vida me impeliu para regiões das quais o cuidado terno, delicado e

tocante do poeta havia pretendido justamente me resguardar.

Mas isso não é importante. Só são importantes as dez cartas que se seguem, importantes para o

conhecimento do mundo em que Rainer Maria Rilke viveu e criou, e importantes também para

muitos dos que crescem e se transformam hoje e amanhã. Quando fala alguém grandioso e único,

os pequenos têm de se calar.

Berlim, junho de 1929

Franz Xaver Kappus

Paris,

17 de fevereiro de 1903

Prezado Senhor,

Sua carta só me alcançou há poucos dias. Quero lhe agradecer por sua grande e amável

confiança. Mas é só isso o que posso fazer. Não posso entrar em considerações sobre a forma

dos seus versos; pois me afasto de qualquer intenção crítica. Não há nada que toque menos uma

obra de arte do que palavras de crítica: elas não passam de mal-entendidos mais ou menos

afortunados. As coisas em geral não são tão fáceis de apreender e dizer como normalmente nos

querem levar a acreditar; a maioria dos acontecimentos é indizível, realiza-se em um espaço que

nunca uma palavra penetrou, e mais indizíveis do que todos os acontecimentos são as obras de

arte, existências misteriosas, cuja vida perdura ao lado da nossa, que passa.

Feita essa observação prévia, posso lhe dizer ainda que seus versos não possuem uma forma

própria, mas apenas indicações silenciosas e veladas de personalidade. Sinto esse tipo de

indicação de modo mais claro no último poema, "Minha alma". Ali, algo de próprio quer ganhar

expressão. E no belo poema "A Leopardi" talvez se desenvolva uma espécie de afinidade com

aquele grande solitário. Apesar disso, os poemas ainda não são independentes, não têm

autonomia, mesmo o último e o dedicado a Leopardi. Sua carta amável que os acompanha não

deixou de me esclarecer alguma insuficiência que senti ao ler seus versos, sem no entanto ser

capaz de designá-la pelo nome.

O senhor me pergunta se os seus versos são bons. Pergunta isso a mim. Já perguntou a mesma

coisa a outras pessoas antes. Envia os seus versos para revistas. Faz comparações entre eles e

outros poemas e se inquieta quando um ou outro redator recusa suas tentativas de publicação.

Agora (como me deu licença de aconselhá-lo) lhe peço para desistir de tudo isso. O senhor olha

para fora, e é isso sobretudo que não devia fazer agora. Ninguém pode aconselhá-lo e ajudá-lo,

ninguém. Há apenas um meio. Volte-se para si mesmo. Investigue o motivo que o impele a

escrever; comprove se ele estende as raízes até o ponto mais profundo do seu coração, confesse a

si mesmo se o senhor morreria caso fosse proibido de escrever. Sobretudo isto: pergunte a si

mesmo na hora mais silenciosa de sua madrugada: preciso escrever? Desenterre de si mesmo

uma resposta profunda. E, se ela for afirmativa, se o senhor for capaz de enfrentar essa pergunta

grave com um forte e simples "Preciso", então construa sua vida de acordo com tal necessidade;

sua vida tem de se tornar, até na hora mais indiferente e irrelevante, um sinal e um testemunho

desse impulso. Então se aproxime da natureza. Procure, como o primeiro homem, dizer o que vê

e vivencia e ama e perde. Não escreva poemas de amor; evite a princípio aquelas formas que são

muito usuais e muito comuns: são elas as mais difíceis, pois é necessária uma força grande e

amadurecida para manifestar algo de próprio onde há uma profusão de tradições boas, algumas

brilhantes. Por isso, resguarde-se dos temas gerais para acolher aqueles que seu próprio

cotidiano lhe oferece; descreva suas tristezas e desejos, os pensamentos passageiros e a crença

em alguma beleza - descreva tudo isso com sinceridade íntima, serena, paciente, e utilize, para se

expressar, as coisas de seu ambiente, as imagens de seus sonhos e os objetos de sua lembrança.

Caso o seu cotidiano lhe pareça pobre, não reclame dele, reclame de si mesmo, diga para si

mesmo que não é poeta o bastante para evocar suas riquezas; pois para o criador não há nenhuma

pobreza e nenhum ambiente pobre, insignificante. Mesmo que estivesse em uma prisão, cujos

muros não permitissem que nenhum dos ruídos do mundo chegasse a seus ouvidos, o senhor não

teria sempre a sua infância, essa riqueza preciosa, régia, esse tesouro das recordações? Volte

para ela a atenção. Procure trazer à tona as sensações submersas desse passado tão vasto; sua

personalidade ganhará firmeza, sua solidão se ampliará e se tornará uma habitação a meia-luz, da

qual passa longe o burburinho dos outros.

E se, desse ato de se voltar para dentro de si, desse aprofundamento em seu próprio mundo,

resultarem versos, o senhor não pensará em perguntar a alguém se são bons versos. Também não

tentará despertar o interesse de revistas por tais trabalhos, pois verá neles seu querido

patrimônio natural, um pedaço e uma voz de sua vida. Uma obra de arte é boa quando surge de

uma necessidade. É no modo como ela se origina que se encontra seu valor, não há nenhum outro

critério. Por isso, prezado senhor, eu não saberia dar nenhum conselho senão este: voltar-se para

si mesmo e sondar as profundezas de onde vem a sua vida; nessa fonte o senhor encontrará a

resposta para a questão de saber se precisa criar. Aceite-a como ela for, sem interpretá-la.

Talvez ela revele que o senhor é chamado a ser um artista. Nesse caso, aceite sua sorte e a

suporte, com seu peso e sua grandeza, sem perguntar nunca pela recompensa que poderia vir de

fora. Pois o criador tem de ser um mundo para si mesmo e encontrar tudo em si mesmo e na

natureza, da qual se aproximou.

Mas talvez, depois desse mergulho em si mesmo e em sua solidão, o senhor tenha de renunciar a

ser um poeta (basta, como foi dito, sentir que seria possível viver sem escrever para não ter mais

o direito de fazê-lo). Mesmo assim não terá sido em vão o exame de consciência que lhe peço.

Seja como for, sua vida encontrará a partir dele caminhos próprios, e que eles sejam bons, ricos

e vastos é o que lhe desejo mais do que posso manifestar.

O que ainda devo dizer ao senhor? Parece-me que tudo foi enfatizado da maneira apropriada; por

fim, gostaria apenas de aconselhá-lo a passar com serenidade e seriedade pelo período de seu

desenvolvimento. Não há meio pior de atrapalhar esse desenvolvimento do que olhar para fora e

esperar que venha de fora uma resposta para questões que apenas seu sentimento íntimo talvez

possa responder, na hora mais tranquila.

Foi para mim uma alegria encontrar em sua carta o nome do professor Horacek; guardo uma

grande estima por esse amável sábio, e uma gratidão que se mantém através dos anos. Por favor,

mencione a ele o que sinto; é muita bondade que ainda se recorde de mim, e sei apreciá-la.

Devolvo também os versos que o senhor me confiou amigavelmente. E lhe agradeço mais uma

vez pela grandeza e pela cordialidade de sua confiança, de que procurei me tornar um pouco

mais digno do que realmente sou, como um estranho, por meio desta resposta sincera, feita da

melhor maneira que pude.

Com toda devoção e toda simpatia,

Rainer Maria Rilke

Viareggio perto de Pisa (Itália),

5 de abril de 1903

É preciso que me perdoe, caro e prezado senhor, por só lembrar agora, com gratidão, de sua

carta de 24 de fevereiro: passei todo esse tempo indisposto, não exatamente adoecido, mas como

que oprimido por um abatimento parecido com o da influenza, que me deixou prostrado, incapaz

para tudo. Por fim, já que não melhorava, viajei para este mar do sul, cujo efeito benéfico já me

ajudou uma vez. Mas ainda não estou saudável, escrever ainda é algo difícil, sendo assim o

senhor deve considerar estas poucas linhas como se fossem muitas.

Deve ter certeza de que sempre me alegrará com cada carta, só tem de ser indulgente em relação

à resposta, que talvez venha a deixá-lo muitas vezes de mãos vazias. Pois, no fundo, e justamente

quanto aos assuntos mais profundos e mais importantes, estamos indizivelmente sozinhos, de

modo que muita coisa precisa acontecer para que um de nós seja capaz de aconselhar ou mesmo

ajudar o outro, muitos êxitos são necessários, toda uma constelação de acontecimentos tem de se

alinhar para que isso dê certo alguma vez.

Hoje eu queria dizer apenas mais duas coisas ao senhor. Primeiro, quanto à ironia.

Não se deixe dominar por ela, principalmente em momentos sem criatividade. Nos momentos

criativos, procure fazer uso dela como de mais um meio para abarcar a vida. Usada com pureza,

ela também é pura, e não é preciso envergonhar-se dela. Caso a intimidade seja excessiva, caso o

senhor tema essa crescente intimidade com a ironia, volte-se para assuntos grandes e sérios,

diante dos quais ela se torna pequena e desamparada. Procure o fundo das coisas: ali a ironia

nunca chega. Assim, se o senhor seguir seu caminho à beira do que é grandioso, pergunte-se

também se esse modo de compreender o mundo corresponde a uma necessidade de seu ser. Pois,

sob a influência de coisas sérias, ou a ironia o abandonará (se ela for algo ocasional), ou então

ela ganhará força (se lhe pertencer como algo inato) e se converterá em uma ferramenta séria,

assumindo seu lugar no encadeamento dos recursos com os quais o senhor terá de constituir sua

arte.

E a segunda coisa que eu queria dizer hoje é o seguinte:

Dos livros que possuo, apenas alguns são indispensáveis, e só dois se encontram sempre entre as

minhas coisas, onde quer que eu esteja. Eles também estão perto de mim por aqui: a Bíblia e os

livros do grande poeta dinamarquês Jens Peter Jacobsen. Não sei se o senhor conhece suas obras.

Pode providenciá-las facilmente, pois uma parte delas foi publicada na Biblioteca Universal da

editora Reclam, em ótima tradução. Providencie o volumezinho Seis novelas, de J. P. Jacobsen, e

seu romance Niels Lyhne, então comece pela primeira novela daquele volume, chamada Mogens.

Um mundo se abrirá para o senhor, a felicidade, a riqueza, a grandeza inconcebível de um mundo.

Viva por algum tempo nesses livros, aprenda com eles o que lhe parecer digno de aprendizado,

mas sobretudo os ame. Esse amor lhe será retribuído milhares e milhares de vezes, de modo que,

seja qual for o rumo tomado pela sua vida, tenho certeza de que ele percorrerá o tecido de seu

ser como um dos fios mais importantes entre todos os fios que compõem a trama de suas

experiências, decepções e alegrias.

Se devo dizer com quem aprendi alguma coisa sobre a essência da criação, sobre sua

profundidade e eternidade, só há dois nomes que posso mencionar: o de Jacobsen, do grande

poeta, e o de Auguste Rodin, o escultor que não tem igual entre todos os artistas vivos hoje em

dia.

Que tudo dê certo em seus caminhos!

Seu,

Rainer Maria Rilke

Viareggio perto de Pisa (Itália),

23 de abril de 1903

Fiquei muito alegre, caro e prezado senhor, com sua carta de Páscoa, pois ela diz muitas coisas

boas a seu respeito. O modo como o senhor falou da grande e amável arte de Jacobsen

demonstrou que não me enganei ao encaminhar sua vida e suas várias questões em direção a essa

abundância.

Agora o senhor descobrirá Niels Lyhne, um livro das glórias e das profundezas; quanto mais a gente o lê, parece que tudo se encontra nele, do mais leve perfume da vida até o gosto pleno e

carregado de seus frutos mais pesados. Ali não há nada que não tenha sido entendido,

apreendido, experimentado e reconhecido nas ressonâncias vibrantes da lembrança; nenhuma

vivência foi ínfima demais, e o menor acontecimento se desdobra como um destino, o próprio

destino é como um tecido maravilhoso, amplo, no qual cada fio é conduzido por dedos de uma

delicadeza infinita, posto ao lado de outro fio, ligado a centenas de outros que o sustentam. O

senhor experimentará a grande felicidade de ler esse livro pela primeira vez, passando por suas

incontáveis surpresas como em um sonho renovado. Mas posso lhe dizer que, mesmo depois, o

leitor volta sempre a percorrer esses livros com espanto, e que eles não perdem nada do seu

poder fantástico, persiste seu caráter fabuloso, com o qual cumularam quem os leu pela primeira

vez.

Sempre temos prazer com eles, ficamos cada vez mais agradecidos e, de algum modo, melhores,

com uma visão mais simples, com uma fé mais profunda na vida e sendo mais afortunados e

maiores nela.

Posteriormente, o senhor precisa ler o maravilhoso livro sobre o destino e sobre o anseio de

Marie Grubbe, além das cartas, das páginas de diário e dos fragmentos de Jacobsen, passando

por fim a seus versos, que (embora a tradução seja apenas mediana) vivem em ressonâncias

infinitas. (Por isso, recomendo ao senhor que compre, quando tiver a oportunidade, a bela edição

das obras completas de Jacobsen, que inclui tudo isso. Ela foi publicada em três volumes em

Leipzig, com boa tradução de Eugen Diederichs, e custa, pelo que sei, apenas cinco ou seis

marcos por volume.)

Com sua opinião sobre Aqui deveria haver rosas... 2 (essa obra de incomparável refinamento e

forma), o senhor certamente tem toda razão contra a pessoa que escreveu a introdução. Por isso,

que fique registrado aqui, desde logo, um pedido meu: leia o mínimo possível textos críticos e

estéticos - ou são considerações parciais, petrificadas, que se tornaram destituídas de sentido em

sua rigidez sem vida, ou são hábeis jogos de palavras, nos quais hoje uma visão sai vitoriosa,

amanhã predomina a visão contrária. Obras de arte são de uma solidão infinita, e nada pode

passar tão longe de alcançá-las quanto a crítica. Apenas o amor pode compreendê-las, conservá-

las e ser justo em relação a elas. Dê razão sempre a si mesmo e a seu sentimento, diante de

qualquer discussão, debate e introdução; se o senhor estiver errado, o crescimento natural de sua

vida íntima o levará lentamente, com o tempo, a outros conhecimentos. Permita a suas avaliações

seguir o desenvolvimento próprio, tranquilo e sem perturbação, algo que, como todo avanço,

precisa vir de dentro e não pode ser forçado nem apressado por nada. Tudo está em deixar

amadurecer e então dar à luz. Deixar cada impressão, cada semente de um sentimento germinar

por completo dentro de si, na escuridão do indizível e do inconsciente, em um ponto inalcançável

para o próprio entendimento, e esperar com profunda humildade e paciência a hora do

nascimento de uma nova clareza: só isso se chama viver artisticamente, tanto na compreensão

quanto na criação.

Não há nenhuma medida de tempo nesse caso, um ano de nada vale, e mesmo dez anos não são

nada. Ser artista significa: não calcular nem contar; amadurecer como uma árvore que não

apressa a sua seiva e permanece confiante durante as tempestades de primavera, sem o temor de

que o verão não possa vir depois. Ele vem apesar de tudo. Mas só chega para os pacientes, para

os que estão ali como se a eternidade se encontrasse diante deles, com toda a amplidão e a

serenidade, sem preocupação alguma. Aprendo isto diariamente, aprendo em meio a dores às

quais sou grato: a paciência é tudo!

Richard Dehmel 3: com relação a seus livros (e, diga-se de passagem, também com relação à

pessoa, que conheço superficialmente), ocorre que, ao encontrar uma de suas belas páginas,

sempre tenho receio da seguinte, que pode estragar tudo e transformar o que era louvável em algo

indigno. O senhor o caracterizou muito bem com as palavras: "Viver e escrever no cio". De fato a

vivência artística está tão inacreditavelmente próxima da vivência sexual, de sua dor e de seu

prazer, que os dois fenômenos na verdade constituem apenas formas diversas de um mesmo

anseio e de uma mesma ventura. Se, em vez de cio, pudéssemos dizer sexo, em um sentido

elevado, amplo, puro, não afetado por nenhuma suspeita equivocada por parte da Igreja, a sua

arte seria grandiosa e infinitamente importante. Sua força poética é intensa como um impulso

primitivo, ela possui alguns ritmos próprios violentos e jorra como que de uma montanha.

Contudo, parece que essa força nem sempre é sincera e sem vaidade. (Mas essa é mesmo uma

das mais difíceis provações para o criador: ele precisa permanecer sempre inconsciente,

desprevenido de suas melhores virtudes, caso não queira tirar delas a inocência e a integridade!)

Quando então, irrompendo em seu ser, essa força chega à sexualidade, não encontra ali um ser

humano inteiramente puro, como necessitaria encontrar. Há ali um mundo sexual que não é

totalmente amadurecido e puro, um mundo que não é suficientemente humano, apenas viril, que é

cio, embriaguez e intranquilidade, carregado com os velhos preconceitos e vaidades com que o

homem deformou e sobrecarregou o amor. Como ele ama apenas enquanto homem, não enquanto

ser humano, há em suas sensações sexuais algo restrito, aparentemente selvagem, enraivecido,

temporário, efêmero. Essa arte não é destituída de máculas, ela é caracterizada pelo tempo e pela

paixão, pouca coisa dela há de durar e permanecer. (Mas a maioria das formas de arte é assim!)

Apesar disso, porém, é possível alegrar-se profundamente com o que nela é grandioso, sem se

perder com isso e sem se tornar um adepto daquele mundo dehmeliano, tão infinitamente inquieto,

recheado de adultérios e distúrbios, distante dos destinos reais, que causam mais sofrimentos do

que essas perturbações temporárias, mas também dão mais ocasião para a grandeza e mais

coragem para a eternidade.

Por fim, no que diz respeito a meus livros, adoraria lhe enviar todos os que poderiam trazer

alguma alegria para o senhor. Mas sou muito pobre, e meus livros não me pertencem mais, desde

que foram publicados. Eu mesmo não posso comprá-los e, como gostaria de fazer com

frequência, dá-los para as pessoas que lhes demonstrariam afeição.

Por isso lhe escrevo em um papel os títulos (e as editoras) dos meus livros mais recentes (ao

todo, publiquei bem uns doze ou treze) e deixo a seu cuidado, caro senhor, encomendar algum

deles quando tiver uma oportunidade.

Gosto de saber que meus livros estão em suas mãos.

Felicidades!

Seu,

Rainer Maria Rilke

Temporariamente em Worpswede,

perto de Bremen,

16 de julho de 1903

Há mais ou menos dez dias deixei Paris, bastante indisposto e cansado, e viajei para uma grande

planície nórdica, cuja amplidão e tranquilidade e céu deveriam me restituir a saúde. Entretanto

me deparei com um longo período de chuva, que só hoje começa a clarear um pouco sobre esta

terra em que o vento não para de soprar; e eu faço uso do primeiro instante de claridade para

saudá-lo, meu caro.

Caríssimo senhor Kappus, deixei uma carta sua por muito tempo sem resposta, mas isso não

significa que a esqueci. Pelo contrário, ela é do tipo de carta que alguém relê quando encontra no

meio da sua correspondência, e eu o reconheci nela como se pessoalmente. Era a carta de 2 de

maio, da qual o senhor com certeza recorda. Quando a leio, como agora, na grande quietude desta

distância, fico comovido por seu belo cuidado com a vida, mais ainda do que já tinha ficado em

Paris, onde tudo reverbera e cessa de ecoar de um modo diferente por causa do barulho

excessivo que faz as coisas vibrarem. Aqui, onde há uma região poderosa em torno de mim,

sobre a qual avançam os ventos vindos do mar, aqui sinto que nunca um homem poderá dar uma

resposta às perguntas e aos sentimentos que têm vida no fundo do seu ser. Pois mesmo os

melhores erram nas palavras quando elas devem significar o que há de mais leve e quase

indizível. Apesar disso, acredito que o senhor não precise ficar sem uma solução, caso se atenha

às coisas que lhe são semelhantes, nas quais meus olhos descansam agora. Se o senhor se ativer à

natureza, ao que há de mais simples nela, às pequenas coisas que quase não vemos e que, de

maneira imprevista, podem se tornar grandes e incomensuráveis; se o senhor tiver esse amor pelo

ínfimo e procurar com toda simplicidade conquistar como um servidor a confiança do que parece

pobre - então tudo se tornará mais fácil, pleno e de algum modo reconciliador para o senhor,

talvez não no campo do entendimento, que fica para trás, espantado, mas em sua consciência mais

íntima, no campo da vigília e do saber. O senhor é tão jovem, tem diante de si todo começo, e eu

gostaria de lhe pedir da melhor maneira que posso, meu caro, para ter paciência em relação a

tudo que não está resolvido em seu coração. Peço-lhe que tente ter amor pelas próprias

perguntas, como quartos fechados e como livros escritos em uma língua estrangeira. Não

investigue agora as respostas que não lhe podem ser dadas, porque não poderia vivê-las. E é

disto que se trata, de viver tudo. Viva agora as perguntas. Talvez passe, gradativamente, em um

belo dia, sem perceber, a viver as respostas. Talvez o senhor já traga consigo a possibilidade de

construir e formar, como um modo de viver especialmente afortunado e puro; eduque-se para

isso. Mas aceite com grande confiança o que vier, e se vier apenas de sua vontade, se for

proveniente de qualquer necessidade de seu íntimo, aceite-o e não o odeie. A carne é um fardo,

verdade. Mas é difícil a nossa incumbência, quase tudo o que é sério é difícil, e tudo é sério. Se

o senhor reconhecer apenas isso e chegar a conquistar, a partir de si, de sua disposição e de seu

modo de ser, de sua experiência e infância e força, uma relação inteiramente própria (não

dominada pela convenção e pelo hábito) com a carne, então o senhor não precisa mais ter receio

de se perder e se tornar indigno de sua melhor posse.

A volúpia corporal é uma vivência dos sentidos, não difere do simples olhar ou da pura sensação

de água na boca causada por uma fruta; ela é uma grande experiência, infinita, que nos é dada, um

saber do mundo, a plenitude e o brilho de todo saber. Não é ruim o fato de a aceitarmos; ruim é o

fato de que quase todos abusam dessa experiência e a desperdiçam, usando-a como um estímulo

nos momentos cansados de sua vida, como uma distração, em vez de uma concentração para

alcançar pontos mais altos. Os homens converteram até mesmo o ato de comer em uma outra

coisa: carência por um lado e excesso por outro obscureceram a clareza dessa necessidade; e

igualmente obscurecidas se tornaram todas as necessidades profundas e simples nas quais a vida

se renova. Mas o indivíduo pode esclarecê-las para si mesmo e viver claramente (senão o

indivíduo que é muito dependente, pelo menos o solitário). Ele pode recordar que toda a beleza

nos animais e nas plantas é uma forma tranquila e duradoura de amor e anseio, pode ver o animal,

como vê as plantas, unindo-se paciente e voluntariamente, multiplicando-se e crescendo não por

desejo físico nem por dor física, voltando-se para necessidades que são maiores do que o desejo

e a dor, mais poderosas do que a vontade e a resistência. Ah, que o homem pudesse aceitar

humildemente esse segredo, do qual a Terra está repleta até em suas menores coisas, e o

suportasse com seriedade, sentindo como ele é terrivelmente pesado, em vez de tomá-lo de

maneira leviana. Que ele tivesse respeito diante de sua própria fecundidade, que é uma só,

mesmo parecendo ora espiritual ora corporal; pois também a criação espiritual provém da física,

constitui uma mesma essência, apenas como uma repetição mais silenciosa, mais cativante e

eterna da volúpia corporal. "A ideia de ser um criador, de gerar, de formar" não é nada sem a sua

contínua e grandiosa confirmação e realização no mundo, nada sem o consenso mil vezes

repetido por parte das coisas e dos animais. E só por isso o seu gozo é tão indescritivelmente

belo e rico, porque é feito das recordações herdadas da geração e da gestação de milhões de

seres. Em um pensamento criador revivem milhares de noites de amor esquecidas que o

preenchem com altivez e elevação. Assim, aqueles que se juntam durante as noites e se

entrelaçam em uma volúpia agitada fazem um trabalho sério, reúnem doçuras, profundidade e

força para a canção de algum poeta vindouro que surgirá para expressar deleites indizíveis. Eles

convocam o futuro; mesmo que errem e se abracem cegamente, o futuro virá apesar de tudo, um

novo homem se elevará, e a partir do acaso que parece se realizar aqui desponta a lei pela qual

um germe forte e resistente se lança em direção ao óvulo, que vem receptivo a seu encontro. Não

se deixe enganar pelo que é superficial; nas profundezas tudo se torna lei. Os que vivem mal e de

modo falso o segredo (e são muitos) o perdem só para si mesmos, e no entanto o transmitem

como uma carta fechada, sem saber. Não se deixe confundir pela multiplicidade dos nomes e pela

complicação dos casos. Talvez se encontre acima de tudo uma grande maternidade, como anseio

comum. A beleza da virgem, uma criatura que (como o senhor diz de modo belo) "ainda não

cumpriu nada", é maternidade que se anuncia e se prepara, que se teme e se anseia. A beleza da

mãe é maternidade que serve, e a da mulher idosa é uma grande recordação. Também no homem

a maternidade, ao que me parece, é corporal e espiritual; sua produção também é um modo de dar

à luz, quando ele cria a partir da plenitude de seu íntimo está dando à luz. Talvez os sexos tenham

mais afinidade do que se considera, e a grande renovação do mundo talvez venha a consistir no

fato de que o homem e a mulher, libertados de todos os sentimentos equivocados e de todas as

contrariedades, não se procurarão mais como adversários, mas como irmãos e vizinhos, unindo-

se como seres humanos, para simplesmente suportar juntos, com seriedade e paciência, a difícil

sexualidade que foi atribuída a eles.

Mas tudo o que talvez um dia ainda seja possível para muitos o solitário pode, já agora, preparar

e construir com suas mãos, que erram menos. Por isso, caro senhor, ame a sua solidão e suporte a

dor que ela lhe causa com belos lamentos. Pois os que são próximos do senhor estão distantes, é

o que diz, e isso mostra que o espaço começa a se ampliar à sua volta. Se o próximo está longe,

então o que é distante vaga entre as estrelas, na imensidão. Alegre-se com seu crescimento, para

o qual não pode levar ninguém junto, e seja bondoso com aqueles que ficam para trás, seja seguro

e tranquilo diante deles, sem perturbá-los com as suas dúvidas nem assustá-los com uma

confiança ou alegria que eles não poderiam compreender. Procure constituir com eles algum tipo

de comunhão simples e fiel, que não precise ser alterada à medida que o senhor mesmo se

modifica cada vez mais. Ame neles a vida em uma outra forma e seja indulgente com pessoas

mais velhas que temem a solidão na qual o senhor tem confiança. Evite alimentar aquele drama

que sempre existe entre pais e filhos; ele desperdiça muita força dos filhos e consome o amor dos

pais, um amor que atua e acolhe, mesmo que não seja compreensivo. Não reivindique deles

conselho algum e não conte com compreensão alguma, mas acredite em um amor que foi

conservado para o senhor como uma herança, confie no fato de que há nesse amor uma força e

uma bênção, das quais não escapará para ir muito longe.

É bom, antes de tudo, que o senhor exerça uma profissão, porque isso o tornará independente e o

entregará por completo a si mesmo, em todos os sentidos. Aguarde com paciência para saber se a

sua vida mais íntima ficará restrita pela forma dessa profissão. Eu a considero muito difícil e

muito exigente, uma vez que é carregada de grandes convenções e não deixa quase nenhum

espaço para uma concepção pessoal de suas tarefas. Mas a sua solidão será um pouso e um lar,

mesmo em meio a relações muito hostis, e a partir dela o senhor encontrará os seus caminhos.

Todos os meus desejos estão prontos para acompanhá-lo e a minha confiança está com o senhor.

Seu,

Rainer Maria Rilke

Roma,

29 de outubro de 1903

Caro e prezado senhor,

Recebi sua carta de 29 de agosto em Florença, e só agora - depois de dois meses - falo dela.

Perdoe-me essa lentidão, mas não gosto de escrever cartas durante as viagens, porque para fazê-

lo preciso de algo além dos apetrechos indispensáveis: um pouco de quietude e solidão e uma

hora que não seja de completa estranheza.

Chegamos a Roma faz mais ou menos seis semanas, em um momento no qual a cidade ainda era

aquela Roma vazia, quente, com a má reputação da febre. E essa circunstância, junto com outras

dificuldades práticas de instalação, contribuiu para que a inquietude em torno de nós não tivesse

fim e para que o lugar estrangeiro pesasse sobre nós com a carga da desambientarão. Além disso,

Roma (quando a pessoa ainda não conhece bem a cidade) tem um efeito opressivo de tristeza

durante os primeiros dias: pela impressão de museu, sem vida e sombria, que a cidade exala,

pela plenitude de seus passados recuperados e preservados com grande esforço (dos quais um

pequeno presente se alimenta), pela indescritível supervalorização, apoiada por estudiosos e

filólogos e imitada por viajantes convencionais, de todas essas coisas deslocadas e desgastadas

que, no fundo, não passam de vestígios ocasionais de um outro tempo e de uma vida que não é a

nossa e que não deve ser a nossa. Finalmente, depois de algumas semanas de uma diária atitude

defensiva, o visitante se restabelece, embora ainda um pouco confuso, e diz para si mesmo: Não,

aqui não há mais beleza do que em qualquer outro lugar, e todos esses objetos admirados ao

longo de gerações, recuperados e completados por artesãos não têm significado algum, não são

nada e não possuem coração nem valor algum - no entanto há muita beleza aqui, como há muita

beleza em toda parte. Águas infinitamente vivas correm nos antigos aquedutos para a grande

cidade e dançam nas diversas praças sobre conchas brancas de pedra, jorram em pias amplas e

espaçosas, rumorejam durante o dia e aumentam o seu murmúrio noite adentro, pela madrugada

grandiosa e estrelada, com ventos suaves. Há por aqui jardins, alamedas e escadas inesquecíveis,

escadas projetadas por Michelangelo, escadas construídas segundo o modelo das águas que escorrem por córregos - amplo declive em que um degrau gera o outro como uma onda sai da

outra. Por meio de tais impressões, uma pessoa se recolhe, recupera-se da multidão pretensiosa

que fala e tagarela (como é expansiva!) e aprende devagar a reconhecer as poucas coisas em que

perduram o que de eterno se pode amar e a solidão de que se pode tomar parte em silêncio.

Ainda estou morando na cidade, no Capitólio, não muito longe da mais bela estátua equestre que

nos foi conservada da arte romana - a de Marco Aurélio. Mas em algumas semanas devo me

mudar para um lugar simples e silencioso, uma antiga alterna 4, que fica perdida no fundo de um

parque, protegida da cidade, de seu barulho e de seu acaso. Passarei ali todo o inverno,

alegrando-me com uma grande quietude, da qual espero receber de presente horas boas e

produtivas...

De lá, onde estarei mais em casa, escreverei para o senhor uma carta maior, na qual falarei

também do que me escreveu. Hoje preciso lhe dizer apenas (e talvez seja errado não ter feito isso

antes) que o livro anunciado em sua carta (que deveria conter trabalhos seus) não chegou aqui.

Ele foi remetido de volta ao senhor, talvez de Worpswede? (Pois não é permitido remeter

pacotes para o exterior.) Essa possibilidade é a mais favorável, e gostaria de vê-la confirmada.

Espero que não se trate de um extravio - o que não seria uma exceção no caso do correio italiano,

infelizmente.

Teria sido um prazer receber esse livro (como tudo aquilo que vem do senhor); e quanto aos

versos que venham a ser escritos enquanto isso, sempre os lerei (caso o senhor me confie os

poemas) e acolherei da melhor maneira que puder.

Com felicitações e cumprimentos.

Seu,

Rainer Maria Rilke

Roma,

23 de dezembro de 1903

Meu caro senhor Kappus,

O senhor não deve ficar sem um cumprimento meu quando o Natal se aproxima e, no meio da

festa, sua solidão pesa mais do que nunca. Mas se perceber então que ela é grande, alegre-se com

isso; pois o que (pergunte a si mesmo) seria uma solidão sem grandeza? Existe apenas uma

solidão, e ela é grande, nada fácil de suportar. Acabam chegando as horas em que quase todos

gostariam de trocá-la por uma união qualquer, por mais banal e sem valor que seja, trocá-la pela

aparência de uma mínima concordância com o próximo, mesmo que com a pessoa mais indigna...

No entanto, talvez sejam justamente essas as horas em que a solidão cresce, pois o seu

crescimento é doloroso como o crescimento de um menino e triste como o início da primavera.

Mas isso não deve confundi-lo. O que é necessário é apenas o seguinte: solidão, uma grande

solidão interior. Entrar em si mesmo e não encontrar ninguém durante horas, é preciso conseguir

isso. Ser solitário como se era quando criança, quando os adultos passavam para lá e para cá,

envolvidos com coisas que pareciam importantes e grandiosas, porque esses adultos davam a

impressão de estarem tão ocupados e porque a criança não entendia nada de seus afazeres.

E um dia, ao percebermos que suas ocupações são mesquinhas, que suas profissões são

enrijecidas e não estão mais ligadas à vida, por que não olhar para eles como uma criança

observa algo de estranho, a partir da profundeza do próprio mundo, da amplitude da própria

solidão, que é ela mesma um trabalho, um cargo e uma profissão? Por que se desejaria trocar o

sábio não-entendimento de uma criança pela atitude defensiva e pelo desprezo, uma vez que o

não-entendimento é estar sozinho, mas a atitude defensiva e o desprezo são participações naquilo

de que, com esses recursos, as pessoas querem se afastar?

Pense, meu caro, no mundo que o senhor leva dentro de si, então dê a esse pensamento o nome

que quiser; pode ser lembrança da própria infância ou anseio do próprio futuro - apenas preste

atenção no que surge a partir de dentro e eleve-o acima de tudo o que o senhor percebe em torno.

Se um acontecimento mais íntimo é digno de todo o seu amor, é nesse acontecimento que o senhor

deve trabalhar de algum modo, sem perder muito tempo nem muito esforço para esclarecer sua

posição em relação aos outros homens. Quem é que lhe diz que o senhor tem uma posição? Eu

sei, a sua profissão é dura e cheia de contradições que o afetam, e eu previa as suas queixas, já

sabia que elas viriam um dia. Agora que vieram, não posso tranquilizá-lo, posso apenas

aconselhar que pondere se todas as profissões não são assim, cheias de exigências, cheias de

animosidade contra o indivíduo, repletas do ódio daqueles que se conformaram, resignados e

rabugentos, com sua obrigação insossa. O cargo com o qual o senhor tem de viver agora não é

mais carregado de convenções, preconceitos e enganos do que todos os outros cargos; se há

alguns que revelam uma liberdade maior, mesmo assim não existe nenhum que seja amplo e

espaçoso, que se relacione com as grandes coisas de que a verdadeira vida é constituída.

Apenas o indivíduo solitário é como uma coisa submetida às leis profundas, e quando alguém sai

de casa durante uma manhã que se inicia, ou olha para fora ao entardecer carregado de

acontecimentos, quando sente o que acontece lá fora, qualquer cargo se desprende dele como de

um morto, por mais que se encontre no meio da vida em sua plenitude. O que o senhor precisa

enfrentar agora como oficial, caro senhor Kappus, é algo que seria sentido em qualquer outra

profissão, até mesmo caso, sem qualquer cargo, tivesse procurado sozinho um contato leve e

independente com a sociedade, não seria poupado desse sentimento opressor. - É assim em toda

parte; mas isso não é motivo para medo ou tristeza; se não há nenhuma comunhão entre os homens

e o senhor, procure estar próximo das coisas, que não o abandonarão; ainda lhe restam as noites e

os ventos que passam pelas árvores e sobre muitas terras; entre as coisas e os animais, tudo ainda

é pleno de acontecimentos em que se pode tomar parte; e as crianças ainda são como o senhor era

quando criança, igualmente tristes e igualmente felizes. Quando pensar em sua infância, viva de

novo entre elas, de modo que os adultos não sejam nada e suas virtudes não tenham valor algum.

Se é algo angustiante e perturbador pensar em sua infância, na simplicidade e na quietude que a

envolvem, porque o senhor não pode mais acreditar em Deus como o via antes, pergunte a si

mesmo, caro senhor Kappus, se perdeu realmente Deus. O que ocorre não é que não chegou

jamais a possuí-lo? Pois quando isso teria acontecido? O senhor acredita que uma criança pode

sustentá-lo, se os homens só o suportam com esforço, se seu peso esmaga os anciãos? Acredita

que alguém, caso realmente o possua, pode perdê-lo como se perde uma pedrinha qualquer, ou

não percebe também que quem o tivesse só poderia ser perdido por ele? - Contudo, se o senhor

reconhece que ele não se encontrava em sua infância, nem antes, se intui que Cristo foi iludido

por sua nostalgia e Maomé foi enganado por seu orgulho - e se o senhor sente com temor que

Deus também não existe agora, neste momento em que falamos dele -, então de que lhe vale sentir

falta dele, que nunca existiu, como de algo passado, e procurá-lo como se o tivesse perdido?

Por que não pensar que ele é aquele que está por vir, aquele que se encontra diante da eternidade,

o futuro, o derradeiro fruto de uma árvore cujas folhas somos nós? O que o impede de projetar

seu nascimento nos tempos por vir, de modo a viver sua vida como um dia doloroso e belo na

história de uma grande gravidez? O senhor não percebe como tudo o que acontece é sempre de

novo um começo? E não poderia ser o começo dele, já que todo início é sempre tão belo? Se ele

é o mais perfeito, o que há de pequeno não tem que estar antes dele, de maneira que ele possa se

escolher a partir da plenitude e da superabundância? Ele não tem de ser o último, a fim de

abarcar tudo? E qual sentido teríamos nós se aquele pelo qual ansiámos já tivesse existido?

Assim como as abelhas juntam o mel, reunimos o que há de mais doce em tudo e o construímos. É

com o que há de menor, com o que há de insignificante (caso resulte do amor) que começamos,

em seguida recorremos ao trabalho e ao descanso, a um silêncio ou a uma pequena alegria

solitária, a tudo aquilo que fazemos sozinhos, sem participantes e colaboradores, assim damos

início àquele que não presenciaremos, do mesmo modo que nossos antepassados não nos

puderam presenciar. E no entanto eles, que se foram há muito tempo, se encontram em nós, como

projeto, como carga pesando sobre o nosso destino, como sangue que corre em nós e como um

gesto que desponta das profundezas do tempo.

Alguma coisa pode tirar a sua esperança de estar um dia nele, no mais distante, no mais extremo?

Caro senhor Kappus, festeje o Natal com esse sentimento piedoso de que talvez ele precise

exatamente dessa angústia por parte do senhor, para começar. Esses dias de transição talvez

sejam justamente o tempo em que tudo no senhor trabalha nele, como no passado, quando era

criança, o senhor trabalhou nisso, sem fôlego. Seja paciente, sem má vontade, e pense que o

mínimo que podemos fazer é não dificultar sua vinda mais do que a Terra dificulta a chegada da

primavera quando ela se anuncia.

Fique alegre e seja confiante.

Seu,

Rainer Maria Rilke

Roma,

14 de maio de 1904

Meu caro senhor Kappus,

Passou muito tempo desde que recebi sua última carta. Não me guarde rancor; primeiro foi o

trabalho, depois uma perturbação e finalmente uma doença que me impediram de dar uma

resposta que partisse (assim eu queria) para o senhor de dias calmos e agradáveis. Agora me

sinto novamente um pouco melhor (o início da primavera, com suas transições cruéis e geniosas,

também foi difícil por aqui) e venho cumprimentá-lo, caro senhor Kappus, e lhe dizer (o que

gosto muito de fazer) uma ou outra coisa sobre sua carta, da melhor maneira que posso.

O senhor pode notar que copiei seu soneto, porque achei que ele é belo e simples, nascido em

uma forma na qual se desenrola com tão tranquila sobriedade. São os melhores versos que

cheguei a ler de sua parte. E agora lhe dou essa cópia, porque sei que é importante e uma

experiência inteiramente nova reencontrar um trabalho próprio escrito com a letra de outra

pessoa. Leia os versos como se fossem alheios, então sentirá de maneira mais íntima o quanto

são seus...

Foi uma alegria para mim ler muitas vezes esse soneto e sua carta; portanto agradeço pelos dois.

Não se deixe enganar em sua solidão só porque há algo no senhor que deseja sair dela.

Justamente esse desejo o ajudará, caso o senhor o utilize com calma e ponderação, como um

instrumento para estender sua solidão por um território mais vasto. As pessoas (com o auxílio de

convenções) resolveram tudo da maneira mais fácil e pelo lado mais fácil da facilidade; contudo é evidente que precisamos nos aferrar ao que é difícil; tudo o que vive se aferra ao difícil, tudo

na natureza cresce e se defende a seu modo e se constitui em algo próprio a partir de si,

procurando existir a qualquer preço e contra toda resistência. Sabemos muito pouco, mas que

temos de nos aferrar ao difícil é uma certeza que não nos abandonará. É bom ser solitário, pois a

solidão é difícil; o fato de uma coisa ser difícil tem de ser mais um motivo para fazê-la.

Amar também é bom: pois o amor é difícil. Ter amor, de uma pessoa por outra, talvez seja a

coisa mais difícil que nos foi dada, a mais extrema, a derradeira prova e provação, o trabalho

para o qual qualquer outro trabalho é apenas uma preparação. Por isso as pessoas jovens,

iniciantes em tudo, ainda não podem amar: precisam aprender o amor. Com todo o seu ser, com

todas as forças reunidas em seu coração solitário, receoso e acelerado, os jovens precisam

aprender a amar. Mas o tempo de aprendizado é sempre um longo período de exclusão, de modo

que o amor é por muito tempo, ao longo da vida, solidão, isolamento intenso e profundo para

quem ama. A princípio o amor não é nada do que se chama ser absorvido, entregar-se e se unir

com uma outra pessoa. (Pois o que seria uma união do que não é esclarecido, do inacabado, do

desordenado?) O amor constitui uma oportunidade sublime para o indivíduo amadurecer, tornar-

se algo, tornar-se um mundo, tornar-se um mundo para si mesmo por causa de uma outra pessoa; é

uma grande exigência para o indivíduo, uma exigência irrestrita, algo que o destaca e o convoca

para longe. Apenas neste sentido, como tarefa de trabalhar em si mesmos ("escutar e bater dia e

noite"), as pessoas jovens deveriam fazer uso do amor que lhes é dado. A absorção e a entrega e

todo tipo de comunhão não são para eles (que ainda precisam economizar e acumular por muito

tempo); a comunhão é o passo final, talvez uma meta para a qual a vida humana quase não seja o

bastante.

É aí que os jovens erram com frequência, gravemente: pelo fato de eles (faz parte de sua natureza

não ter paciência alguma) se atirarem uns para os outros quando o amor vem, derramando-se da

maneira como são, em todo o seu desgoverno, na desordem, na confusão... Mas o que deve

resultar disso? O que a vida deve fazer desse acúmulo de equívocos a que eles chamam de união

e gostariam de chamar de sua felicidade? E o futuro? Então cada um se perde por causa do outro

e perde o outro e muitos outros que ainda desejariam surgir. Perdem-se as vastidões e as

possibilidades, troca-se a aproximação e a fuga de coisas quietas, cheias de pressentimentos, por

um desespero infrutífero do qual nada mais pode resultar; nada mais do que um pouco de náusea,

desapontamento e pobreza, e com isso a salvação em uma das muitas convenções que estão

disponíveis em grande número, como abrigos para todos nesse caminho extremamente perigoso.

Nenhuma região da experiência humana é tão munida de convenções quanto essa: salva-vidas dos

mais diversos, botes e boias; refúgios de todos os tipos foram criados pela compreensão comum,

pois ela estava inclinada a considerar a vida amorosa como um prazer, por isso tinha de torná-la

fácil, barata, inofensiva e segura, como são os prazeres públicos.

De fato muitos jovens que amam de modo falso, ou seja, simplesmente entregando-se, sem

preservar a solidão (a maioria não passará nunca disso), sentem a opressão de um erro e querem,

de uma maneira própria e pessoal, tornar vivida e fértil a situação em que se precipitaram. Pois a

sua natureza lhes diz que as questões do amor, de tudo o que é importante, são as que menos

podem ser resolvidas abertamente, segundo um acordo qualquer; são perguntas íntimas feitas de

uma pessoa para outra, perguntas que exigem em cada caso uma resposta nova, especial, apenas

pessoal. Mas como é que eles poderiam encontrar uma saída em si mesmos, do fundo de sua

solidão já desperdiçada, eles que se atiraram, que não se delimitam nem se diferenciam, e que

portanto não possuem nada de próprio?

Os jovens tomam atitudes a partir de um desamparo comum e, quando querem evitar de boa

vontade a convenção que se anuncia (por exemplo o casamento), caem nos braços de uma

solução menos explícita, mas igualmente convencional e mortal. Pois tudo o que existe em torno

deles é convenção; onde quer que se trate de uma comunhão precipitada e turva, todas as atitudes

são convencionais. Toda relação resultante de tal mistura possui a sua convenção, mesmo que

seja pouco usual (ou seja, imoral em sentido comum). Até a separação seria um passo

convencional, uma decisão ocasional e impessoal sem força e sem frutos.

Quem observa com seriedade descobre que, assim como para a morte, que é difícil, também para

o difícil amor não se reconheceu ainda nenhum esclarecimento, nenhuma solução, nem aceno,

nem caminho. Para essas duas tarefas, que carregamos e transmitimos secretamente sem

esclarecer, nunca se achará uma regra comum baseada em um acordo. Contudo, à medida que

começamos a tentar a vida como indivíduos, essas grandes coisas se aproximam muito de nós, os

solitários. As exigências que o difícil trabalho do amor impõe ao nosso desenvolvimento são

sobre humanas, e nós, como iniciantes, não podemos estar à altura delas. Mas se perseveramos e

assumimos esse amor como uma carga e um período de aprendizado, em vez de nos perdermos

em todo o jogo fácil e frívolo atrás do qual as pessoas se esconderam da mais séria gravidade de

sua existência, talvez se perceba um pequeno avanço e um alívio para aqueles que virão muito

depois de nós; e isso já seria muito.

No entanto, só chegamos no máximo a considerar objetivamente e sem preconceitos a relação de

um indivíduo com outro indivíduo, e nossas tentativas de viver tais relacionamentos não têm

nenhum modelo diante de si. Mesmo assim há, na própria passagem do tempo, algo que ajuda a

nossa iniciação hesitante.

A menina e a mulher, em seu desdobramento novo e próprio, serão apenas de passagem

imitadoras dos vícios e das virtudes masculinos e repetidoras das profissões dos homens. Depois

da incerteza dessas transições, o que se revelará é que as mulheres só passaram por todos esses

sucessivos disfarces (muitas vezes ridículos) para purificar sua própria essência das influências

deformadoras do outro sexo. As mulheres, nas quais a vida se instala e habita de modo mais

imediato, frutífero e cheio de confiança, no fundo precisam ter se tornado seres humanos mais

maduros, mais humanos do que o homem, pois ele não passa de um ser leviano, que é mergulhado

sob a superfície da vida pelo peso de um fruto carnal, que menospreza, arrogante e apressado,

aquilo que pensa amar. Essa humanidade da mulher, realizada em meio a dores e humilhações,

virá à tona quando ela tiver se livrado das convenções do exclusivamente feminino nas

transformações de sua situação exterior. E os homens, que hoje não a sentem vir ainda, serão

surpreendidos e derrotados por essa humanidade. Um dia (já agora, especialmente nos países

nórdicos, os indícios confiáveis a favor disso são eloquentes), um dia se encontrarão a menina e

a mulher cujos nomes não significarão apenas uma oposição ao elemento masculino, mas algo de

independente, algo que não fará pensar em complemento ou em limite, apenas na vida e na

existência: o ser humano feminino.

Tal progresso transformará profundamente a vivência do amor, agora cheia de equívocos, trará

alterações profundas (a princípio contra a vontade dos homens ultrapassados), configurando uma

relação de ser humano com ser humano, não mais de homem e mulher. E esse amor mais humano

(que se realizará de modo infinitamente delicado e discreto, certo e claro, em laços atados e

desatados) será semelhante àquele que nós preparamos, lutando com esforço, portanto ao amor

que consiste na proteção mútua, na delimitação e saudação de duas solidões.

E ainda isto: não creia que aquele grande amor que um dia se impôs ao senhor, quando garoto,

perdeu-se. Será possível saber com certeza se, naquele tempo, não amadureceram grandes e

belos desejos, propósitos dos quais o senhor vive ainda hoje? Acredito que aquele amor

permanece tão forte e intenso em sua lembrança porque foi sua primeira solidão profunda, o

primeiro trabalho íntimo com que o senhor elaborou sua vida.

Tudo de bom, caro senhor Kappus!

Seu,

Rainer Maria Rilke

Soneto

Pela minha vida, sem amargura,

Sem suspiro, vai uma dor sombria.

Dos meus sonhos, a florescência pura

É a bênção de meu mais tranquilo dia.

Às vezes cruza a trilha que acompanho

A grande questão. Sigo assim, frio,

Pequeno, como à margem de um rio

Do qual não ouso medir o tamanho.

Então me vem um lamento, um torpor

Cinza como, nas noites de verão,

Céus em que raro uma estrela se acende.

Minhas mãos tateiam por amor,

Porque gostaria de fazer uma oração

Mas ela escapa à minha boca quente...

(Franz Kappus)

Borgeby Gard, Flàdie, Suécia,

12 de agosto de 1904

Quero conversar de novo com o senhor por um momento, meu caro Kappus, embora não possa

dizer quase nada que o ajude, quase nada de útil. O senhor teve muitas e grandes tristezas que

passaram. E diz que mesmo esta passagem foi difícil e perturbadora. Mas, por favor, avalie se

essas grandes tristezas não atravessaram o seu íntimo, se muita coisa no senhor não se

transformou, se algum lugar, algum ponto do seu ser não se modificou enquanto o senhor estava

triste. Só são ruins e perigosas as tristezas que carregamos em meio às pessoas para dominá-las;

como doenças que são tratadas de modo superficial e leviano, elas apenas recuam e, após uma

pequena pausa, irrompem ainda mais terríveis. Essas tristezas se acumulam no íntimo e

constituem a vida, constituem uma vida não vivida, desdenhada, perdida, de que se pode morrer.

Se nos fosse possível ver além do alcance do nosso saber, e ainda um pouco além da obra

preparatória do nosso pressentimento, talvez suportássemos as nossas tristezas com mais

confiança do que nossas alegrias. Pois elas são os instantes em que algo de novo penetrou em

nós, algo desconhecido; nossos sentimentos se calam em um acanhamento tímido, tudo em nós

recua, surge uma quietude, e o novo, que ninguém conhece, é encontrado bem ali no meio, em

silêncio.

Acredito que quase todas as nossas tristezas são momentos de tensão, que sentimos como uma paralisia porque não ouvimos ecoar a vida dos nossos sentimentos que se tornaram estranhos

para nós. Isso porque estamos sozinhos com o estranho que entrou em nossa casa, porque tudo o

que era confiável e habitual nos foi retirado por um instante, porque estamos no meio de uma

transição, em um ponto no qual não podemos permanecer. É por isso que a tristeza também passa:

o novo em nós, o acréscimo, entrou em nosso coração, alcançou seu recanto mais íntimo e mesmo

ali ele já não está mais - está no sangue. E não percebemos o que houve. Seria fácil nos fazer

acreditar que nada aconteceu, no entanto nos transformamos, como uma casa se transforma

quando chega um hóspede. Não somos capazes de dizer quem chegou, talvez nunca cheguemos a

saber, mas vários sinais indicam que o futuro entra em nós dessa maneira, para se transformar em

nós muito antes de acontecer. Por isso é tão importante estar sozinho e atento quando se está

triste: porque o instante aparentemente parado, sem nenhum acontecimento, no qual o nosso futuro

entra em nós, está bem mais próximo da vida do que aquele outro ponto, ruidoso e acidental, em

que ele acontece como que vindo de fora. Quanto mais tranquilos, pacientes e receptivos formos

quando estamos tristes, tanto mais profundo e mais firme o modo como o novo entra em nós, tanto

mais fazemos por merecê-lo, tanto mais ele se torna o nosso destino. Assim, quando em um dia

distante o novo "acontecer" (ou seja: sair de nós e aparecer para os outros), estaremos

intimamente familiarizados com ele e nos sentiremos próximos. É necessário que isso ocorra. É

necessário - e dessa maneira se dá aos poucos a nossa evolução - que não experimentemos nada

de estranho, mas apenas aquilo que nos pertence há muito tempo. Já foi preciso modificar tantos

conceitos relativos ao movimento, e também se aprenderá gradativamente que vem de dentro dos

homens aquilo a que damos o nome de destino, não se trata de algo que entra neles partindo de

fora. Muitos destinos não foram absorvidos pelos homens, não foram transformados enquanto

viviam neles, só por isso eles não foram identificados como algo que era proveniente dos

próprios homens. O acontecimento aparecia como algo tão estranho, que eles, em seu espanto

confuso, julgavam que ele tinha surgido neles exatamente naquele instante, pois juravam nunca ter

encontrado nada semelhante em si mesmos. Assim como, por muito tempo, os homens se

enganaram a respeito do movimento do sol, eles ainda se enganam quanto ao movimento do

porvir. O futuro permanece firme, caro senhor Kappus, mas nós nos movemos no espaço infinito.

Como isso não seria difícil para nós?

Voltando ao assunto da solidão, fica cada vez mais claro que no fundo ela não é nada que se

possa escolher ou abandonar. Somos solitários. É possível iludir-se a esse respeito e agir como

se não fôssemos. É tudo. Muito melhor, porém, é perceber que somos solitários, e partir

exatamente daí. Com certeza acontecerá de sentirmos vertigens, pois todos os pontos em que

nossos olhos costumavam descansar nos são tirados, não há mais nada próximo, e toda distância

é uma distância infinita. Quem fosse retirado de seu quarto, quase sem preparação ou transição, e

posto nas alturas de uma grande montanha, necessariamente sentiria algo semelhante: uma

insegurança sem igual, um abandono ao inominável quase o aniquilariam. Ele pensaria estar

caindo ou sendo arrastado pelos ares ou destroçado em mil pedaços. Seu cérebro precisaria

inventar uma mentira enorme para captar e esclarecer a situação de seus sentidos. É assim que se

modificam, para quem se torna solitário, todas as distâncias, todas as medidas; dessas

modificações, há muitas que ocorrem repentinamente. Como para aquele homem no pico da

montanha, surgem então imaginações inabituais e sensações estranhas, que parecem ultrapassar a

medida do que se pode suportar. No entanto é necessário que vivamos também isso. Precisamos

aceitar a nossa existência em todo o seu alcance; tudo, mesmo o inaudito, tem de ser possível

nela. No fundo é esta a única coragem que se exige de nós: sermos corajosos diante do que é

mais estranho, mais maravilhoso e mais inexplicável entre tudo com que nos deparamos. O fato

de os homens terem sido covardes nesse sentido causou danos infinitos à vida; as experiências

que são chamadas de "fenômenos", todo o suposto "mundo dos espíritos", a morte, todas essas

coisas tão familiares para nós foram tão excluídas da vida, por meio de uma atitude cotidiana

defensiva, que os sentidos com os quais poderíamos apreendê-las se atrofiaram. Sem falar em

Deus. Mas o medo do inexplicável não empobreceu apenas a existência individual, também as

relações entre as pessoas foram limitadas por ele, como que transferidas do leito de um rio de

infinitas possibilidades para um local ermo da margem, onde nada acontece. Pois não é apenas a

indolência que faz as relações humanas se repetirem de modo tão monótono e sem renovação de

caso a caso, é a timidez diante de qualquer experiência nova, imprevista, para a qual não nos

consideramos amadurecidos. Mas apenas quem está pronto para tudo, quem não exclui nada, nem

mesmo o mais enigmático, viverá a relação com uma outra pessoa como algo vivo e irá até o

fundo de sua própria existência. Pois, se pensamos a existência do indivíduo como um cômodo

de dimensões maiores ou menores, revela-se que a maioria de nós só chega a conhecer um canto

de seu quarto, um local perto da janela, uma faixa na qual se anda para lá e para cá. Contudo, é

muito mais humana do que essa segurança aquela incerteza, cheia de perigos, que leva os

prisioneiros dos contos de Poe a tatearem as formas de seus cárceres aterrorizantes e a não serem

alheios aos horrores indizíveis de sua permanência ali. E no entanto nós não somos prisioneiros.

Não há armadilhas e emboscadas armadas em torno de nós, nada que nos devesse angustiar ou

perturbar. Estamos lançados na vida como no elemento ao qual correspondemos melhor, além

disso nos tornamos, por meio de uma adaptação de milhares de anos, tão semelhantes a essa vida

que, por um mimetismo afortunado, se nos mantivermos quietos, quase não nos diferenciaremos

daquilo que nos cerca. Não temos motivo algum para desconfiar de nosso mundo, pois ele não

está contra nós. Caso possua terrores, são nossos terrores; caso surjam abismos, esses abismos

pertencem a nós; caso existam perigos, então precisamos aprender a amá-los. Se orientarmos a

nossa vida segundo aquele princípio que nos aconselha a nos aferrarmos sempre ao que é difícil,

o que agora nos parece ser muito estranho se tornará o que há de mais familiar e confiável. Como

poderíamos esquecer aqueles antigos mitos que se encontram nos primórdios de todos os povos,

os mitos sobre os dragões que, no último momento, transformam-se em princesas; talvez todos os

dragões de nossa vida sejam princesas, que só esperam nos ver um dia belos e corajosos. Talvez

todo terror não passe, em última instância, do desamparo que requer nossa ajuda.

Assim, não é preciso se assustar, meu caro Kappus, quando uma tristeza se ergue à sua frente, tão

grande como o senhor nunca viu; quando uma inquietação passa por sobre as suas mãos e

perpassa todas as suas ações, como a luz e as sombras das nuvens. É preciso pensar que acontece

algo com o senhor, que a vida não o esqueceu, que ela segura sua mão e não o deixará cair. Por

que o senhor pretende excluir de sua vida qualquer inquietude, qualquer dor, qualquer

melancolia, sem saber o que essas circunstâncias realizam? Por que perseguir a si mesmo com

estas perguntas: de onde pode vir tudo isso e para onde vai? No entanto, o senhor sabe que está

em meio a transições e não desejaria nada mais do que se transformar. Se algum dos seus

procedimentos for doentio, considere que a doença é um meio com o qual o organismo se liberta

de corpos estranhos; por isso é apenas preciso ajudá-lo a estar doente, a assumir e ter sua doença

por completo, pois é esse o seu curso natural. Agora acontece tanta coisa em seu íntimo, meu

caro Kappus. É preciso ter paciência como um doente e ter confiança como um convalescente,

pois talvez o senhor seja ambas as coisas. Mais ainda: o senhor também é o médico que tem de

tratar de si mesmo. Mas em toda doença há muitos dias em que o médico não pode fazer nada

além de esperar. E é isso, mais do que qualquer outra coisa, que o senhor, por ser seu próprio

médico, precisa fazer agora.

Não se observe demais. Não tire conclusões demasiado apressadas daquilo que lhe acontece;

deixe simplesmente as coisas acontecerem. Senão facilmente chegará a considerar com censuras

(morais) o seu passado, que naturalmente tem participação em tudo aquilo com que o senhor se

depara agora. Mas, dos erros, desejos e nostalgias de seu tempo de menino, o que atua agora em

sua pessoa não é o que o senhor tem na memória e reprova. As relações extraordinárias de uma

infância solitária e desamparada são tão difíceis, tão complicadas, submetidas a tantas

influências, e ao mesmo tempo tão desligadas de todas as circunstâncias reais da vida, que

quando surge um vício não se deve dar a ele sem mais o nome de vício. Em geral, é preciso ter

muito cuidado com os nomes; muitas vezes é o nome de um crime que destrói uma vida, e não a

própria ação, pessoal e inominada, que talvez fosse uma necessidade muito determinada dessa

vida e pudesse ser acolhida sem esforço por ela. O dispêndio de energia só lhe parece tão grande

porque o senhor superestima a vitória; não é ela a "grandiosa" realização que o senhor pretende

ter conseguido, embora tenha razão com relação a seu modo de sentir; o grandioso é o fato de

haver algo ali que o senhor pôde colocar no lugar daquele engano, algo de verdadeiro e real.

Sem isso, mesmo a sua vitória teria sido apenas uma reação moral, sem um significado amplo,

mas dessa maneira ela se tornou uma parcela da sua vida. Da sua vida, caro senhor Kappus, na

qual penso fazendo tantos votos. Lembra-se de como essa vida aspirava desde a infância pelos

"grandes"? Vejo como ela agora parte dos grandes para aspirar pelos maiores. É por isso que ela

nunca deixa de ser difícil, mas também é por isso que nunca deixará de crescer. Se ainda posso

acrescentar algo, é o seguinte: não acredite que quem procura consolá-lo vive sem esforço, em

meio às palavras simples e tranquilas que às vezes lhe fazem bem. A vida dele tem muita labuta e

muita tristeza e permanece muito atrás dessas coisas. Se fosse de outra maneira, nunca teria

encontrado aquelas palavras.

Seu,

Rainer Maria Rilke

Furuborg, Jonsered, Suécia,

4 de novembro de 1904

Meu caro senhor Kappus,

Nesse período que passou sem carta alguma, ora eu estava em viagem, ora tão ocupado que não

pude escrever. Mesmo hoje me é penoso fazê-lo, porque já precisei escrever muitas cartas, de

modo que minha mão está cansada. Se pudesse ditar, lhe diria muitas coisas, mas por escrito

aceite poucas palavras em resposta à sua longa carta.

Penso com frequência no senhor, e com tal concentração em meus votos, que isso certamente o

ajudaria de alguma maneira. Mas duvido muito que minhas cartas possam servir de auxílio. Não

me diga que sim, que elas são uma ajuda. Receba-as com tranquilidade, sem muitos

agradecimentos, e permita-nos esperar o que está por vir.

Talvez não adiante eu examinar palavra por palavra a sua carta, pois não há novidade no que

poderia dizer acerca de sua tendência para a dúvida ou de sua incapacidade de harmonizar a vida

interior e a exterior, ou acerca de tudo mais que o atormenta: é sempre o que eu já disse, sempre

o desejo de que o senhor descubra em si mesmo paciência o bastante para suportar e

simplicidade o bastante para acreditar. Que o senhor ganhe mais e mais confiança para aquilo

que é difícil, para a sua solidão em meio aos outros. De resto, deixe a vida acontecer. Acredite

em mim: a vida tem razão, em todos os casos.

Quanto aos sentimentos: são puros todos os sentimentos que o senhor acumula e eleva; impuro é o

sentimento que abrange apenas um lado de seu ser e assim o desfigura. Tudo o que o senhor pode

pensar a respeito de sua infância é bom. Tudo o que faz do senhor mais do que foi até agora em

suas melhores horas é correto. Toda a intensificação é boa, caso esteja em todo o seu sangue,

caso não seja embriaguez, nem obscuridade, mas alegria da qual se enxerga o fundo. Entende o

que quero dizer?

Sua tendência para a dúvida pode se tornar uma boa qualidade se o senhor a educar. Ela precisa

se tornar saber, precisa se tornar crítica. Pergunte a ela, a cada vez que quiser estragar algo seu,

por que algo é feio, exija provas dela, teste-a, e o senhor talvez a deixe indecisa e confusa, talvez

revoltada. Mas não desista, reivindique argumentos e aja assim, de modo atento e coerente, a

cada vez. Dessa maneira chegará o dia em que sua dúvida se converterá de uma destruidora em

sua melhor colaboradora - talvez a mais esperta no meio de tudo aquilo que trabalha na

construção de sua vida.

Isso é tudo o que sou capaz de lhe dizer hoje, caro senhor Kappus. Mas lhe envio junto uma cópia

de um pequeno poema que foi publicado no Deutsche Arbeit de Praga. 5 Nele continuo a lhe falar

sobre a vida e a morte, sobre o quanto ambas são grandes e magníficas.

Seu,

Rainer Maria Rilke

Paris,

dia posterior ao Natal, 1908

O senhor deve saber, caro senhor Kappus, como estou alegre por ter em mãos esta sua bela carta.

As notícias que me dá, reais e explícitas como são desta vez, parecem-me boas, e quanto mais

considero o assunto, mais as percebo como sendo boas de fato. Na verdade, pretendia lhe

escrever isso para a noite de Natal, mas, em função do trabalho variado ao qual dedico minha

vida ininterruptamente neste inverno, a velha festa chegou tão depressa que mal tive tempo para

tomar as providências necessárias, muito menos para escrever.

Entretanto pensei no senhor muitas vezes nesses dias festivos e fiquei imaginando como devia

estar em seu forte solitário, entre as montanhas isoladas, sobre as quais se precipitam aqueles

grandes ventos do sul, como se quisessem devorá-las.

Deve ser imenso o silêncio em que tais ruídos e movimentos têm lugar. E quando se pensa que a

tudo isso ainda se acrescenta a presença do mar longínquo, ressoando talvez como o tom mais

íntimo daquela harmonia pré-histórica, só se pode desejar ao senhor que, cheio de confiança e

paciência, deixe trabalhar em sua pessoa a grandiosa solidão que não poderá mais ser riscada de

sua vida. Essa solidão permanecerá e atuará, de modo decisivo e sutil, em tudo o que o senhor

tem a experimentar e a fazer, como uma influência anônima, como o sangue de antepassados que

percorre as nossas veias continuamente, compondo com o nosso próprio sangue o que somos de

único e irrepetível a cada nova guinada de nossa vida.

Sim, alegra-me que o senhor tenha essa existência firme e manifesta, esse título, esse uniforme,

esse serviço, tudo de palpável e delimitado que, em tais circunstâncias, com uma guarnição isolada e não muito numerosa, ganha seriedade e necessidade. Acima do caráter brincalhão e da

vadiação que fazem parte da profissão militar, tudo isso significa uma aplicação diligente e não

só permite, mas justamente educa uma atenção independente. O fato de nos encontrarmos em

situações que trabalham em nós, que de tempos em tempos nos põem diante de grandes coisas da

natureza, é tudo que se faz necessário.

Também a arte é apenas um modo de viver, e é possível se preparar para ela sem saber, vivendo

de uma maneira ou de outra. Em tudo o que é real há mais proximidade dela do que nas falsas

profissões semi-artísticas que, ao simular uma proximidade da arte, na prática negam e atacam a

existência de qualquer arte. Por exemplo, todo o jornalismo faz isso, assim como quase toda a

crítica e três quartos do que se chama e pretende ser chamado de literatura. Alegra-me, em suma,

que o senhor tenha superado o perigo de cair nessa armadilha e se encontre em meio a uma

realidade bruta, solitário e corajoso. Espero que o próximo ano o mantenha assim e o fortaleça.

Sempre seu,

Rainer Maria Rilke

1 Para celebrar-me (1899), coletânea de poemas posteriormente publicada pelo autor com alterações sob o título Die frühen Gedichte [Os primeiros poemas] (1909). (N. T.)

2 Uma das novelas incluídas no livro Seis novelas, de (acobsen. (N. T.)

3 Richard Dehmel (1863-1920), escritor e poeta alemão ligado ao Naturalismo. (N. T.)

4 Tipo de construção da arquitetura italiana, trata-se de uma plataforma aberta em andar superior, normalmente sustentada por pilastras.(N.T.)

5 A canção de amor e de morte do porta-estandarte Cristóvão Rilke, poema que foi escrito em 1899 e publicado em livro em 1906, tornou-se uma das obras mais conhecidas do autor. No Brasil, o texto foi traduzido por Cecília Meireles com base na versão em francês de Suzanne Kra. (N. T.)

Kindle Unlimited

PRÉVIA GRATUITA  ꞏ  OFERTA POR TEMPO LIMITADO

Você chegou ao fim desta prévia.

Continue lendo "Cartas a um jovem poeta"

e mais de 1 milhão de livros — de graça por 30 dias.

Mais de 1 milhão de leitores já aproveitam

Com o Kindle Unlimited, sua leitura não tem fim:

Leia à vontade — explore mais de 1 milhão de títulos sem pagar por livro.

Leve para qualquer lugar — baixe o app gratuito e leia onde e quando quiser.

Em qualquer tela — celular, tablet, computador ou Kindle — você escolhe.

Grandes autores — bestsellers e novos talentos, inclusive títulos em inglês.

COMEÇAR MEUS 30 DIAS GRÁTIS

Cobrança só após o período grátis.

Pagamento seguro Acesso imediato Cancele quando quiser

Não precisa ter um Kindle: baixe o app gratuito e comece a ler agora.

Se não quiser ler no aplicativo Kindle, compre o livro clicando aqui.

Pagamento seguro  ꞏ  Amazon  ꞏ  Kindle Unlimited Pagamento seguro  ꞏ  Amazon  ꞏ  Kindle Unlimited

Índice

Contracapa

Folha de rosto

Biografia

Sumário

Apresentação

Cartas a um jovem poeta