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O Arqueiro

GERALDO JORDÃO PEREIRA (1938-2008) começou sua carreira aos 17 anos,

quando foi trabalhar com seu pai, o célebre editor José Olympio, publicando obras

marcantes como O menino do dedo verde, de Maurice Druon, e Minha vida, de Charles Chaplin.

Em 1976, fundou a Editora Salamandra com o propósito de formar uma nova

geração de leitores e acabou criando um dos catálogos infantis mais premiados do

Brasil. Em 1992, fugindo de sua linha editorial, lançou Muitas vidas, muitos

mestres, de Brian Weiss, livro que deu origem à Editora Sextante. Fã de histórias de suspense, Geraldo descobriu O Código Da Vinci antes mesmo de

ele ser lançado nos Estados Unidos. A aposta em cção, que não era o foco da

Sextante, foi certeira: o título se transformou em um dos maiores fenômenos

editoriais de todos os tempos.

Mas não foi só aos livros que se dedicou. Com seu desejo de ajudar o próximo,

Geraldo desenvolveu diversos projetos sociais que se tornaram sua grande paixão.

Com a missão de publicar histórias empolgantes, tornar os livros cada vez mais

acessíveis e despertar o amor pela leitura, a Editora Arqueiro é uma homenagem a

esta gura extraordinária, capaz de enxergar mais além, mirar nas coisas

verdadeiramente importantes e não perder o idealismo e a esperança diante dos desa os e contratempos da vida.

Título original: e Love Hypothesis

Copyright © 2021 por Ali Hazelwood

Copyright da tradução © 2022 por Editora Arqueiro Ltda.

Publicado mediante acordo com Berkley, um selo do Penguin

Publishing Group, uma divisão da Penguin Random House LLC. Todos os direitos reservados. Nenhuma parte deste livro pode ser

utilizada ou reproduzida sob quaisquer meios existentes sem

autorização por escrito dos editores.

tradução: aís Britto

preparo de originais: Melissa Lopes

revisão: Carolina Rodrigues e Rachel Rimas

diagramação: Valéria Teixeira

capa e ilustração de capa: lilithsaur

adaptação de capa: Natali Nabekura

e-book: Marcelo Morais

CIP-BRASIL. CATALOGAÇÃO NA PUBLICAÇÃO

SINDICATO NACIONAL DOS EDITORES DE LIVROS, RJ

H337h

Hazelwood, Ali

A hipótese do amor [recurso eletrônico] / Ali Hazelwood;

tradução de aís Britto. - 1. ed. - São Paulo: Arqueiro, 2022.

recurso digital

Tradução de: e love hypothesis

Formato: ePub

Requisitos do sistema: Adobe Digital Editions

Modo de acesso: World Wide Web

ISBN 978-65-5565-331-1 (recurso eletrônico)

1. Romance italiano. 2. Livros eletrônicos. I. Britto, aís. II.

Título.

22-77394 CDD: 853

CDU: 82-31(450)

Meri Gleice Rodrigues de Souza - Bibliotecária - CRB-7/6439

Todos os direitos reservados, no Brasil, por

Editora Arqueiro Ltda.

Rua Funchal, 538 – conjuntos 52 e 54 – Vila Olímpia

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Tel.: (11) 3868-4492 – Fax: (11) 3862-5818

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Para minhas queridas mulheres nas ciências:

Kate, Caitie, Hatun e Mar.

Per aspera ad aspera.

Prólogo

Capítulo Um

Capítulo Dois

Capítulo Três

Capítulo Quatro

Capítulo Cinco

Capítulo Seis

Capítulo Sete

Capítulo Oito

Capítulo Nove

Capítulo Dez

Capítulo Onze

Capítulo Doze

Capítulo Treze

Capítulo Quatorze

Capítulo Quinze

Capítulo Dezesseis

Capítulo Dezessete Capítulo Dezoito

Capítulo Dezenove

Capítulo Vinte

Capítulo Vinte e Um

Capítulo Vinte e Dois

Epílogo

Sobre a autora

Sobre a Arqueiro

hi·pó·te·se (substantivo)

Uma suposição ou explicação possível

construída com base em evidências limitadas

como um ponto de partida para mais

investigações.

Exemplo: “Com base nas informações

disponíveis e nos dados coletados até agora,

minha hipótese é: quanto mais longe eu me

mantiver do amor, melhor eu vou ficar.”

Para dizer a verdade, Olive não estava muito decidida em relação ao doutorado.

Não porque não gostasse de ciência. (Ela gostava. Ela amava ciência. Era totalmente a praia dela.) O motivo também não era a enorme quantidade de sinais de alerta óbvios. Ela estava bem ciente de que se comprometer a encarar alguns anos trabalhando oitenta horas por semana, sendo mal paga e desvalorizada talvez não fosse bom para sua saúde mental. Sabia também que as árduas noites passadas dentro de um laboratório para revelar uma porção ín ma de conhecimento banal talvez não fossem o caminho para a felicidade. E que se dedicar de corpo e alma às pesquisas acadêmicas, apenas fazendo raras pausas para roubar pãezinhos esquecidos por alguém, talvez não fosse a escolha mais sábia.

Olive já tinha re etido sobre todas essas desvantagens, mas mesmo assim nada daquilo a preocupava. Ou talvez preocupasse um pouquinho, mas ela conseguiria lidar com isso. Era outra coisa que a estava impedindo de se render e vender sua alma para o mais famoso círculo do inferno (também conhecido como programa de doutorado). Mas então ela foi chamada para uma entrevista para uma vaga no departamento de biologia de Stanford e cruzou com O Cara.

O Cara cujo nome ela nunca descobriu.

O Cara que ela conheceu depois de entrar aos tropeços, sem olhar, no primeiro banheiro que encontrou.

O Cara que perguntou:

– Só por curiosidade, tem algum motivo especí co pra você estar chorando no meu banheiro?

Olive deu um gritinho. Tentou abrir os olhos em meio às lágrimas, sem muito sucesso. Seu campo visual estava completamente embaçado. Tudo que conseguiu ver foi um vulto – alguém alto, de cabelos escuros, vestido de preto e… só.

– Eu… Aqui não é o banheiro feminino? – balbuciou ela.

Uma pausa. Silêncio. E então:

– Não.

A voz dele era grave. Bem grave. Parecia vinda de um sonho.

– Tem certeza?

– Tenho.

– Absoluta?

– Sim, já que esse é o banheiro do meu laboratório.

Depois dessa, ela teve que ceder.

– Mil desculpas. Você está querendo…

Ela fez um gesto em direção às cabines, ou para onde achou que cavam as cabines. Seus olhos ardiam, mesmo fechados, e ela os apertou ainda mais para diminuir a sensação. Tentou secar as bochechas com a manga do vestido envelope, mas o tecido era

no e meio vagabundo, nem um pouco absorvente como

algodão de verdade. Ah, as maravilhas de ser pobre.

– Só preciso derramar esse reagente na pia – respondeu ele.

Mas ela não o ouviu se mexer. Talvez porque ela estivesse no meio do caminho. Ou talvez ele achasse que Olive era louca, já pensando em chamar o segurança para tirá-la dali. O sonho do doutorado terminaria de forma rápida e cruel.

– Não usamos isso aqui como banheiro, mas como um lugar para descartar resíduos e lavar os equipamentos.

– Ah, desculpe. Eu pensei…

Errado. Achou errado, como era seu costume e sua sina.

– Você está bem? – perguntou ele.

Ele devia ser bem alto. A voz parecia vir de uns três metros acima dela.

– Claro. Por quê?

– Porque você está chorando. No meu banheiro.

– Ah, não estou chorando. Bom, meio que estou, mas são só lágrimas, sabe como é.

– Não, não sei.

Ela soltou um suspiro e se recostou na parede de azulejos.

– São minhas lentes de contato. Estão vencidas há um tempinho e nunca foram muito boas mesmo. Incomodam meus olhos. Eu tirei, mas… – ela deu de ombros – … demora um pouco pra melhorar.

– Você colocou lentes de contato vencidas?

Ele parecia pessoalmente ofendido.

– Vencidas há pouco tempo.

– O que é “pouco tempo”?

– Sei lá. Alguns anos?

– O quê?

Sua pronúncia era incisiva e precisa. Vigorosa. Agradável.

– Só dois ou três, eu acho.

– Só dois ou três anos?

– É tranquilo. Data de validade é para os fracos.

Houve um som agudo, algo como um guincho de deboche.

– Data de validade serve para eu não encontrar você chorando no meu banheiro.

A menos que aquele cara fosse o próprio Sr. Stanford, deveria parar de chamar o lugar de seu banheiro.

– Está tudo bem. – Ela fez um gesto de desdém com a mão. Teria revirado os olhos se não estivessem queimando. – Normalmente a ardência passa depois de alguns minutos.

– Então você já fez isso antes?

Ela franziu a testa.

– Fiz o quê?

– Usar lentes de contato vencidas.

– É óbvio. Lentes não são baratas.

– Olhos também não são.

Hum. Bem pensado.

– Ei, a gente já se esbarrou? – perguntou ela. – Talvez ontem à noite, no jantar de aspirantes a uma vaga no doutorado?

– Não.

– Você não estava lá?

– Não sou chegado nessas coisas.

– Nem na comida de graça?

– Não compensa o papo furado.

Que tipo de estudante de doutorado diria uma coisa daquelas? Ele devia estar de dieta, só podia. E Olive tinha certeza de que ele era um estudante de doutorado; o tom de voz esnobe e condescendente denunciava logo. Todos os doutorandos eram assim: achavam que eram melhores que todo mundo só porque tinham o privilégio questionável de trucidar mosquinhas-da-fruta em nome da ciência por noventa centavos por hora. No cenário sombrio e deprimente da academia, os alunos de pós-graduação estavam na base da pirâmide das criaturas e, portanto, precisavam convencer a si mesmos de que eram os melhores. Olive não era psicóloga nem nada, mas aquele parecia um caso clássico de mecanismo de defesa.

– Você vai fazer entrevista para uma vaga no programa? – perguntou ele.

– Isso. Para a turma de biologia do ano que vem. – Caramba, os olhos dela ainda ardiam muito. – E você? – indagou ela, pressionando as palmas das mãos nos olhos.

– Eu?

– Há quanto tempo está aqui?

– Aqui? – Ele fez uma pausa. – Seis anos, mais ou menos.

– Ah. Vai se formar em breve, então?

– Eu…

Ela percebeu a hesitação dele e imediatamente se sentiu culpada.

– Olha, não precisa me dizer. Primeira regra do doutorado: não pergunte a outros estudantes sobre o progresso da tese deles.

Um segundo se passou. Depois outro.

– Certo.

– Me desculpe. – Ela queria conseguir enxergá-lo. Interações sociais já eram difíceis por si só; daquele jeito, então, tinha menos informações ainda sobre como deveria agir. – Não foi minha intenção soar como seus pais no almoço de Ação de Graças.

Ele riu de leve.

– Você jamais conseguiria.

– Ah. – Ela sorriu. – Pais irritantes?

– E almoços de Ação de Graças ainda piores.

– É nisso que dá vocês, americanos, saírem da Commonwealth. Meu nome é Olive, aliás. Sim, “azeitona” em inglês.

Ela começava a se perguntar se tinha acabado de se apresentar para a pia quando o ouviu chegar mais perto. A mão que segurou a dela estava seca e quente e era tão grande que poderia ter envolvido seu punho inteiro. Tudo nele parecia ser imponente: altura, dedos, voz.

Não era de todo ruim.

– Você não é americana? – perguntou ele.

– Canadense. Olha, se você por acaso falar com alguém que está no comitê de admissões, poderia, por favor, não mencionar esse meu infortúnio com as lentes? Acho que não ia me fazer parecer uma candidata muito brilhante.

– Você acha? – disse ele, com frieza.

Ela o teria fuzilado com o olhar se conseguisse. Ou talvez tivesse conseguido, porque ele riu – foi um riso abafado, mas ela percebeu. E meio que gostou.

Ele soltou sua mão, e só então ela percebeu que ainda estava agarrada à mão dele. Ops.

– Está pensando em se matricular? – indagou ele.

Ela deu de ombros.

– Não sei se vou conseguir uma vaga.

No entanto, ela e a professora que a entrevistou, a Dra. Aslan, tinham se dado muito bem. Olive gaguejou e se enrolou bem menos que o normal. Além disso, seu coe ciente de rendimento e sua nota da prova para o doutorado eram quase perfeitos. Às vezes não ter vida até que servia para alguma coisa.

– Está pensando em se matricular se conseguir a vaga, então?

Ela seria idiota se não se matriculasse. A nal, tratava-se de Stanford, um dos melhores programas de biologia. Ou ao menos era o que Olive vinha dizendo a si mesma para encobrir a verdade apavorante.

E a verdade era que ela não estava muito decidida em relação ao doutorado.

– Eu… Talvez. Admito que a linha que separa uma excelente escolha pro ssional de uma bela cagada na vida anda meio nebulosa.

– Parece que você está tendendo à cagada. – Pela voz dele, parecia que estava sorrindo.

– Não. Bem…. Eu só…

– O quê?

Ela mordeu o lábio.

– E se eu não for boa o su ciente? – disparou ela.

Meu Deus, por que ela estava compartilhando os mais profundos e secretos medos de seu coração com aquele cara aleatório num banheiro? E para que isso, no nal das contas? Sempre que ela expunha suas dúvidas para amigos e conhecidos, todos automaticamente respondiam com as mesmas palavras vazias de encorajamento: “Você vai car bem”, “Você consegue”, “Eu acredito em você”. Aquele sujeito certamente ia dizer a mesma coisa.

Estava prestes a dizer.

A qualquer momento.

– Por que você quer fazer isso? – perguntou ele.

Hein?

– Fazer… o quê?

– O doutorado. Qual é a sua motivação?

Olive pigarreou.

– Sempre tive uma mente questionadora, e o doutorado é o ambiente ideal para estimular isso. Vai me propiciar habilidades importantes…

Ele deu uma risada de deboche. Ela franziu a testa, confusa.

– O que foi? – indagou Olive.

– Esqueça essa frase que você encontrou em algum livro preparatório para entrevistas. Por que você quer ter um doutorado?

– Mas é verdade – insistiu ela, com menos autocon ança. – Quero aperfeiçoar minhas habilidades de pesquisa…

– É porque você não sabe o que mais poderia fazer?

– Não.

– Porque não conseguiu um emprego no mercado?

– Não… Eu nem tentei.

– Ah.

Ele se mexeu, um vulto grande e embaçado chegando mais perto dela para derramar algo na pia. Olive sentiu cheiro de eugenol, sabão de roupa e pele masculina limpa. Uma combinação estranhamente agradável.

– Preciso de mais liberdade do que o mercado pode oferecer.

– Você não vai ter muita liberdade na academia. – Sua voz estava mais próxima, como se ele não tivesse se afastado ainda. – Vai ter que bancar seu trabalho com bolsas de pesquisa ridiculamente competitivas. Ganharia mais dinheiro num emprego de escritório que lhe permitisse cogitar ter nais de semana.

Olive fez cara feia.

– Está tentando me fazer desistir? É algum tipo de campanha contra usuários de lentes de contato vencidas?

– Não, não. – Deu para perceber que ele estava sorrindo. – Vou deixar pra lá e acreditar que foi só um lapso.

– Eu uso essas lentes o tempo inteiro e quase nunca…

– Numa longa lista de lapsos, evidentemente. – Ele suspirou. – O negócio é o seguinte: não tenho a menor ideia se você é boa o su ciente, mas não é isso que deveria se perguntar. O custo-benefício da vida acadêmica é muito ruim. O que importa é se a sua motivação para estar na academia é boa o su ciente. En m, por que o doutorado, Olive?

Ela pensou sobre isso, pensou e pensou mais um pouco. E então falou com cuidado:

– Eu tenho uma indagação. Uma indagação especí ca, de pesquisa. Algo que quero descobrir. – Pronto. Ali estava a resposta. – Algo que temo que ninguém vai descobrir se eu não

zer.

– Uma indagação?

Olive sentiu uma mudança no ar e percebeu que ele estava apoiado na pia.

– Isso. – A boca de Olive estava seca. – Algo que é importante para mim. E… Eu não con o em mais ninguém para pesquisar. Porque até agora não foi feito. Porque…

Porque algo ruim aconteceu. Porque quero fazer minha parte para que não aconteça novamente.

Eram re exões pesadas para se fazer na presença de um estranho, na escuridão dos olhos fechados. Então, ela os abriu; a visão ainda estava embaçada, mas a ardência tinha praticamente sumido. O Cara estava olhando para ela. Com os contornos ainda meio nebulosos, mas sem dúvida ali, esperando pacientemente que ela continuasse.

– É importante pra mim – repetiu ela. – A pesquisa que quero fazer.

Olive tinha 23 anos e era sozinha no mundo. Não queria

nais de semana nem um salário decente. Queria voltar no

tempo. Queria ser menos solitária. Mas, como isso era impossível, ela se contentaria em consertar o que conseguisse.

Ele assentiu, mas não disse nada. Empertigou-se e foi andando em direção à porta. Estava indo embora.

– Minha motivação é boa o su ciente para o doutorado? – perguntou ela, e na hora detestou ter soado tão desesperada por aprovação.

Era possível que estivesse no meio de algum tipo de crise existencial.

O desconhecido parou e se voltou para ela.

– É a melhor motivação.

Ele estava sorrindo, pensou ela. Ou algo assim.

– Boa sorte na entrevista, Olive.

– Obrigada.

Ele já estava quase saindo.

– Quem sabe a gente se encontra no ano que vem – completou ela, corando um pouco. – Se eu entrar. E você ainda não tiver se formado.

– Quem sabe – disse ele.

E O Cara foi embora. E Olive nunca soube seu nome. Mas, algumas semanas depois, quando o departamento de biologia de Stanford lhe ofereceu uma vaga, ela aceitou. Sem hesitar.

HIPÓTESE: Quando me for dada a possibilidade de

escolher entre A (uma situação ligeiramente incômoda) e B (um pandemônio de grandes proporções com

consequências desastrosas), eu vou acabar, inevitavelmente, optando por B.

Dois anos e onze meses depois

Em defesa de Olive, o homem não parecia se importar tanto com o beijo.

Sim, ele levou um momento para se acostumar – o que era perfeitamente compreensível, dadas as circunstâncias repentinas. Foi um minuto constrangedor, desconfortável e um tanto doloroso, no qual Olive ao mesmo tempo pressionava os lábios contra os dele e cava na ponta dos pés para manter a boca na mesma altura do seu rosto. Esse cara precisava ser tão alto?

Aquele beijo estava parecendo uma cabeçada meio desengonçada, e ela foi cando ansiosa, achando que não ia conseguir levar a coisa toda adiante. Sua amiga Anh, que Olive tinha visto se aproximando havia alguns segundos, ia olhar aquilo e saber na mesma hora que não tinha a menor chance de Olive e o Cara do Beijo estarem no meio de um encontro romântico.

Mas então o momento angustiante passou e o beijo cou… diferente. O homem inspirou fundo e inclinou de leve a cabeça, fazendo com que Olive deixasse de parecer um mico escalando um baobá. As mãos dele – que eram grandes e quentinhas no ar-condicionado do corredor – abraçaram a cintura dela. Elas se moveram mais alguns centímetros para cima, puxando Olive para mais perto. Nem muito grudado, nem muito longe.

Na medida certa.

Estava mais para um selinho prolongado do que qualquer outra coisa, mas era gostoso, e naqueles poucos segundos Olive se esqueceu de muitas coisas, inclusive do fato de estar atracada a um homem desconhecido e aleatório. Esqueceu que mal tivera tempo de sussurrar “Posso te beijar?” antes de grudar os lábios nos dele. E apagou da mente a razão que a levara a dar aquele showzinho – a esperança de enganar Anh, sua melhor amiga.

Um beijo dos bons é mesmo capaz disso: fazer uma garota se esquecer de si mesma por um tempo. Olive já estava se aninhando naquele peito largo e rme. As mãos dela passeavam do queixo de nido até os cabelos surpreendentemente fartos e macios e, então… então ela ouviu a si mesma suspirando, como se já estivesse sem fôlego, e foi aí que se deu conta, como se uma pedra tivesse caído em sua cabeça. Não. Não.

Não, não. Não.

Ela não deveria estar curtindo. Era um cara aleatório e tudo o mais.

Olive teve um sobressalto e se afastou dele, olhando em volta desesperadamente, à procura de Anh. Sob o brilho azulado das onze da noite no corredor do laboratório de biologia, não havia nem sinal da amiga. Estranho. Olive tinha certeza de tê-la visto alguns segundos antes.

O Cara do Beijo, por outro lado, estava parado bem na frente dela, a boca entreaberta, o peito subindo e descendo e um brilho estranho nos olhos, e foi então que ela percebeu a enormidade do que tinha acabado de fazer. Ou de quem ela tinha acabado de beijar…

Puta merda.

Ela estava ferrada.

Porque o Dr. Adam Carlsen era conhecido por ser um babaca.

Esse dado, por si só, não seria exatamente digno de nota. No mundo acadêmico, qualquer posição acima do nível de estudante de doutorado (o nível de Olive, infelizmente) exige algum grau de babaquice para que se consiga durar um tempo ali, e o corpo docente titular está bem no topo da pirâmide dos babacas. O Dr. Carlsen, no entanto, era um caso especial. Pelo menos se os boatos fossem verdadeiros.

Tinha sido por causa dele que Malcolm, o colega de quarto de Olive, precisou começar dois projetos de pesquisa do zero e ia provavelmente atrasar a formatura em um ano; por causa dele Jeremy vomitou de ansiedade antes do exame de quali cação. Ele fora o único culpado por metade dos alunos do departamento terem precisado adiar suas defesas de tese. Joe, que era do grupinho de amigos de Olive e a levava toda quinta à noite para assistir a lmes europeus desfocados com legendas minúsculas, tinha sido assistente de pesquisa no laboratório de Carlsen, mas resolveu desistir depois de seis meses por “motivos pessoais”. Provavelmente foi melhor assim, já que a maioria dos assistentes dele que sobraram estava sempre com as mãos trêmulas e parecia não dormir havia um ano.

O Dr. Carlsen podia ter sido um jovem astro do mundo acadêmico e um prodígio da biologia, mas também era cruel e exageradamente crítico. Pelo jeito que falava e se portava, era óbvio que se considerava o único fazendo um trabalho decente no departamento de biologia de Stanford. No mundo inteiro, provavelmente. Ele tinha fama de ser um cretino temperamental, antipático e assustador.

E Olive tinha acabado de beijá-lo.

Ela não tinha certeza de quanto tempo durou aquele silêncio, apenas sabia que foi ele quem o quebrou. O cara estava parado na frente de Olive, absolutamente intimidador com aqueles olhos escuros e cabelos mais escuros ainda, olhando-a do alto – devia ter pelo menos uns quinze centímetros a mais que ela, com certeza mais de 1,80 metro. Ele fez uma careta, uma expressão que ela já tinha visto nos seminários do departamento e que normalmente precedia o momento em que ele levantava a mão e chamava atenção para alguma falha grave no trabalho que estava sendo apresentado.

“Adam Carlsen, destruidor de carreiras de pesquisadores”, Olive tinha escutado sua orientadora dizer uma vez.

Está tudo bem. Tudo tranquilo. Supertranquilo. Ela ia ngir que nada tinha acontecido, acenar com a cabeça educadamente e sair de ninho dali. Isso, um plano perfeito.

– Você… Você acabou de me beijar?

Ele parecia confuso e talvez um pouco sem fôlego. Seus lábios estavam inchados e… Meu Deus. Não tinha a menor condição de Olive contestar o que tinha acabado de acontecer.

Ainda assim, valia a pena tentar.

– Não.

Para sua surpresa, aparentemente funcionou.

– Ah. Tudo bem, então.

Carlsen fez que sim com a cabeça e se virou, parecendo um tanto desorientado. Deu alguns passos no corredor até o bebedouro – talvez estivesse indo para lá antes daquilo tudo.

Olive começava a acreditar que fosse se safar quando ele parou e se virou para ela novamente, uma expressão incrédula no rosto.

– Tem certeza?

Droga.

– Eu… – Ela cobriu o rosto com as mãos. – Não é o que parece.

– Está bem. Eu… Está bem – repetiu ele, devagar. Sua voz era grave, baixa e soava como se ele estivesse prestes a car bem irritado. – O que está acontecendo aqui?

Simplesmente não havia como explicar. Uma pessoa normal teria achado a situação de Olive esquisita, mas Adam Carlsen, que obviamente considerava empatia um empecilho e não um traço de humanidade, nunca entenderia. Ela deixou as mãos penderem ao lado do corpo e respirou fundo.

– Eu… Olha, não quero ser grossa, mas isso não é da sua conta.

Ele a encarou por um instante, depois assentiu.

– Sim. É claro. – Ele devia estar retornando ao seu estado habitual, porque o tom de voz perdeu aquele ar de surpresa e voltou ao normal: seco e lacônico. – Vou então voltar pra minha sala e começar a redigir minha queixa baseada no Título IX.

Olive soltou um suspiro de alívio.

– Sim, isso seria ótimo, já que… Espera aí. Vai fazer o quê?

Ele empinou o nariz.

– Título IX é uma lei federal sobre condutas sexuais impróprias no ambiente acadêmico…

– Eu sei o que é.

– Entendi. Então você escolheu deliberadamente desrespeitar a lei.

– Eu… O quê? Não, eu não z isso!

Ele deu de ombros.

– Devo estar enganado, então. Alguma outra pessoa deve ter me assediado.

– Assédio… Eu não assediei você.

– Você me beijou.

– Mas não de verdade.

– Sem primeiro garantir meu consentimento.

– Eu perguntei se podia te beijar!

– E então você me beijou sem esperar a minha resposta.

– O quê? Você disse sim.

– Como é que é?

Ela franziu a testa.

– Eu perguntei se podia te beijar e você disse que sim.

– Errado. Você perguntou se podia me beijar e eu ri.

– Eu tenho certeza que ouvi você dizer sim.

Ele arqueou uma sobrancelha, e por um minuto Olive se permitiu sonhar que estava afogando alguém. O Dr. Carlsen. Ela mesma. Ambos pareciam ótimas opções.

– Olha, eu sinto muito mesmo. É uma situação estranha. Podemos só esquecer que isso aconteceu?

Ele a analisou por um bom tempo, seu rosto anguloso com uma expressão séria e algo mais, alguma coisa que ela não conseguiu interpretar porque estava muito ocupada percebendo, mais uma vez, como ele era alto e largo. Enorme. Olive sempre foi franzina, quase magra demais, mas garotas com 1,72 metro raramente se sentem pequenas. Pelo menos até estarem ao lado de Adam Carlsen. Ela já sabia que ele era alto, óbvio, de tanto vê-lo por ali no departamento ou andando pelo campus, e por pegar o elevador com ele, mas os dois nunca tinham interagido. Nunca tinham cado assim tão próximos.

A não ser um minuto atrás, Olive. Quando você quase en ou a língua na…

– Você está com algum problema? – perguntou ele, parecendo quase preocupado.

– O quê? Não, não estou.

– Porque – continuou ele, com calma – beijar um estranho no meio de um laboratório de ciência à meia-noite talvez seja um indício de que tem algo errado.

– Não tem.

Carlsen assentiu, pensativo.

– Pois bem. Espere receber uma noti cação nos próximos dias, então.

O homem começou a se afastar, e ela se virou e gritou:

– Você nem perguntou meu nome!

– Com certeza qualquer pessoa pode descobrir, já que você passou seu crachá para entrar no laboratório depois do expediente. Tenha uma boa noite.

– Espera aí!

Ela se inclinou para a frente e segurou seu pulso. Ele parou imediatamente, embora pudesse se soltar sem qualquer esforço, e cou olhando para o exato lugar onde os dedos dela envolviam sua pele, bem abaixo do relógio que provavelmente custava uns seis meses de sua bolsa de doutorado. Talvez o ano inteiro.

Ela o soltou e deu um passo para trás.

– Desculpe, eu não quis…

– O beijo. Explique.

Olive mordeu o lábio. Ela realmente tinha se ferrado. Precisava contar a ele.

– Anh Pham. – Ela olhou em volta para se certi car de que Anh realmente não estava ali. – A garota que estava passando na hora. Ela é aluna de doutorado no departamento de biologia.

Carlsen não deu qualquer indício de saber quem era Anh.

– Anh tem… – Olive colocou uma mecha de cabelo atrás da orelha. Era aí que a história cava meio constrangedora, complicada e meio infantil. – Eu estava saindo com um cara do departamento, Jeremy Langley. Ele é ruivo e trabalha com o doutor… En m, nós saímos algumas vezes e eu o levei à festa de aniversário de Anh, e eles meio que se deram muito bem e…

Olive fechou os olhos. Aquilo provavelmente tinha sido uma má ideia, porque de repente ela estava visualizando de novo a cena: sua melhor amiga e seu cante conversando animados na pista de boliche, como se já se conhecessem a vida inteira; os assuntos que nunca tinham m, as risadas e, então, no m da noite, Jeremy olhando para Anh a cada movimento que ela fazia. E a dor de saber com certeza em quem ele estava interessado.

Olive abanou com a mão e tentou sorrir.

– Para encurtar a história, quando Jeremy e eu terminamos, ele chamou Anh pra sair. Ela disse que não podia, por causa da lealdade entre amigas e tal, mas eu sei que ela gosta mesmo dele. Está com medo de me magoar e, por mais que eu diga que está tudo bem, ela não acredita em mim.

Sem contar o outro dia, em que eu a ouvi confessar ao nosso amigo Malcolm que ela acha Jeremy incrível, mas que nunca me trairia saindo com ele. Sua voz pareceu triste, decepcionada e insegura, nada a ver com a Anh ousada e expansiva que ela conhecia.

– Então eu menti e disse a ela que já estava saindo com outra pessoa. Porque ela é uma das minhas melhores amigas e eu nunca a tinha visto gostar tanto de um cara, e quero que ela tenha todas as coisas boas que merece, e sei que ela faria o mesmo por mim, e… – Olive percebeu que estava tagarelando e que Carlsen não dava a mínima. Parou e engoliu em seco. – Hoje à noite. Eu disse a ela que tinha um encontro hoje à noite.

– Ah.

A expressão dele era indecifrável.

– Mas não tenho – continuou Olive. – Então decidi vir trabalhar e fazer um experimento, mas Anh apareceu também. Não era pra ela estar aqui. Mas estava. Vinha na minha direção.

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Índice

Créditos

Prólogo

Capítulo Um

Capítulo Dois

Capítulo Três

Capítulo Quatro

Capítulo Cinco

Capítulo Seis

Capítulo Sete

Capítulo Oito

Capítulo Nove

Capítulo Dez

Capítulo Onze

Capítulo Doze

Capítulo Treze

Capítulo Quatorze

Capítulo Quinze

Capítulo Dezesseis

Capítulo Dezessete

Capítulo Dezoito

Capítulo Dezenove

Capítulo Vinte

Capítulo Vinte e Um

Capítulo Vinte e Dois

Epílogo

Sobre a autora

Sobre a Arqueiro